Fogo na ermida
Por Ana Miranda

Acho que esperávamos o espetáculo mais inspirador da cidade, o mais sublime e esperado remate do dia, pincéis manuseados pelos ventos e estios, nuvens, aquela estrela que dá nuanças às cores, anjos invisíveis do Senhor numa tela infinita e infinitamente profunda e profundamente interminável, interminavelmente tingida na lavanderia dos sonhos, esperávamos apoiados no corrimão da ermida, se é que já havia ali um corrimão, acho que não, e estaríamos então sentados no cimento, mas a ermida, havia, que é antiga como a cidade, e a pequena imagem de dom Bosco, havia pedras em volta e uma estradinha vermelha serpenteando até o lago, entre serpentes vermelhas, cortando a terra vermelha e vermelhando os olhares, quando morávamos em Brasília éramos uma espécie de índias vermelhas pintadas de poeira rubra, pés vermelhos, mãos vermelhas, cabelos, dentes vermelhos, lábios, as unhas, até nossas lágrimas eram vermelhas, e nossos lençóis amanheciam vermelhos, nossos cadernos eram vermelhos.

Conversávamos calmamente, o que fazer da vida, o que não fazer, o futuro nos pertence, luz da vida...quando chegamos o fogo era distante e delicadamente crepitava, crepitava, uma ponta de cigarro, uma pedrinha cristalina, um caco de vidro...ou queimadas espontâneas já mencionadas por Cruls, todos os anos acontecem mas “graças ao maior afastamento das plantas entre si são de menor violência do que os abrasamentos das prairies, posto que obscureçam a atmosfera”, mas a avidez do fogo é possante, e em sua amizade com o vento, num diálogo de estalos e uivos, tudo foi sendo tomado pelo incêndio. Eu nem pensava na dor daquelas árvores, ou se sentiriam prazer nas labaredas, pensava nos animaizinhos que fugiam, oh fogo, és quase fuga, num instante estávamos cercados, por todos os lados só havia fogo, as chamas cada vez mais altas, e nesse instante o sol se pôs, incendiando também o céu que se refletia nas águas do lago, a paisagem era absolutamente ígnea e fascinante, estávamos transportados ao imo do sol, a desvendar segredos do céu, não podíamos mais sair dali, cercados pelos muros de chamas e fumaça, talvez até morrêssemos, mas nem pensávamos nessa morte possível, os jovens pouco pensam na morte, pouco sabem das suas emboscadas astuciosas, e se já estivéssemos mortos?

Nada disso, o fogo nos ensinava a olhar, trazia uma extrema valorização do olhar, como se fôssemos obrigados a ver um novo mundo, ou se fosse um sonho apenas, sob a espiritualidade da luz, a mão de um deus acalmava nossos espíritos e nos dava paz. Não vai acontecer nada, Ana, o fogo está caminhando, ele vai passar e vai embora. E se o carro explodir?

Então voltamos a pé. E se corrêssemos pelo fogo até a beira do lago? Morreríamos. E se eu tivesse pernas mais rápidas que o fogo? Não mais velozes que a fumaça. E se as cobras vierem para cá? Elas vão estar tão enrascadas como nós. E se os lobos vierem? E se vierem todos os bichos, cobras, lobos, lagartas, tatus, macacos, vagalumes... Então este é o lugar certo. E se eu me jogar no fogo? Vou rezar. Ficamos em silêncio, nada mais havia a dizer, a fazer, apenas esperar, assim muitas vezes é a nossa vida, quando podemos apenas esperar, sabemos o que virá depois, as cinzas, os galhos negros retorcidos, a fumaça, o esquecimento...oh fogo quase és fuga...depois do pôr do sol vem o crepúsculo com suas cores gradientes, quando não é noite nem é dia, a hora dos lobos, um momento de passagem, que era o momento da vida de qualquer menina aos 15 anos.

Transcrito do Correio Braziliense, 20 de junho de 2010.

Antes de ser cidade, foi sonho
 Por  Paulo José Cunha
 
         Antes de ser cidade, ela foi sonho. O sonho de Dom Bosco, sonho sonhado mais de um século antes que a cruz inaugural,  na famosa foto de Fontenelle, que o fotógrafo Milton Gurán considera o símbolo do Brasil moderno, fosse traçada na terra vermelha do cerrado goiano e começasse a epopéia. O sonho iria se tornar a marca da nova cidade, sonhada desde os tempos do império, pelos inconfidentes da antiga Vila Rica das Minas Gerais, e depois por José Bonifácio, o Patriarca da Independência.
 
        E foi assim, de sonho em sonho, que a cidade foi sendo embalada. Até ser sonhada por um certo Nonô, mineirinho simpático, filho de uma professora primária, que ainda na campanha eleitoral à presidência, preocupado com a necessidade da interiorização do desenvolvimento, prometeu realizar o sonho dos inconfidentes, e mudar a capital para o centro do Brasil. Mas não sonhou sozinho: dividiu o sonho com dois outros sonhadores, Lúcio Costa, que inventou aquela cruz plantada no centro do Planalto Central, convertida depois numa espécie de avião, com uma asa apontada para o norte, outra para o sul. E Oscar Niemeyer, que sonhou as formas revolucionárias dos prédios, dos monumentos, dos palácios, das igrejas.
 
        O sonho foi brotando das pranchetas. Mais e mais gente foi sonhando, levas e levas de outros sonhadores começaram a chegar de várias partes do país: do centro-oeste, do sudeste, do norte, sonhadores do sul, sonhadores nordestinos. E pouco a pouco, no ritmo acelerado que depois seria conhecido como o ritmo de Brasília, o sonho foi virando rua, gramado, coluna, parede. E o que era só régua e compasso foi virando ferro, concreto e aço. Tudo cheio de gente. De gente e de delírio.
 
        No dia 21 de abril, data que registra o sonho dos que um dia sonharam com a independência do Brasil, o Brasil lembra o sonho de outro mineiro, que um dia sonhou com o fim da opressão e o início de uma nova era baseada na liberdade e na democracia. Um certo Tancredo, lá de São João Del Rei, no coração de Minas, onde nasceu e hoje repousa.
 
        E assim, desde aquele sonho distante de Dom Bosco, Brasília é uma cidade que vem sendo sonhada.
 
        Aos 50 anos, seus habitantes se orgulham de morar numa cidade diferente, patrimônio mundial. Uma cidade tão diferente, que às vezes, reparando bem, parece mesmo... um sonho.

Baixou o santo

Para quem não conhece, apresento mais uma vez, honrada, o abade Pierre. O francês Henri-Antoine Grouès (1912/2007) foi um ativista político oito vezes indicado ao Nobel da Paz, valente defensor dos deserdados, membro da Resistência Francesa durante a Segunda Guerra Mundial.

Abade Pierre visitou o chão que nos sustenta quando ele ainda era um canteiro de obras. É dele a frase que mais gosto sobre a nova capital: “(Brasília) é uma loucura. Mas uma loucura sublime e necessária”.

Darcy Ribeiro dizia que Brasília nasceu da conjunção dos astros, do encontro inacreditável de Juscelino, Lucio, Oscar e Israel. Homens na plenitude de seus talentos: o presidente da República, os dois mais respeitados arquitetos do período e um engenheiro que sabia mandar. Nos primeiros tempos, esteve com eles um engenheiro indomável, com pinta de galã e carisma de político populista, Bernardo Sayão.

Era muito, mas era um nada para a maluquice que se propunha: construir uma cidade moderna no sertão goiano, em local sem estradas de acesso, de população rarefeita, sem luz elétrica, sem nenhum grande rio nas proximidades, onde chovia seis meses no ano e nos outros seis meses fazia um sol excruciante. Onde as árvores se contorciam de calor e as campinas se estendiam até onde o mundo fazia a curva; onde o Brasil ainda era movido a lenha, o transporte tinha quatro patas, não havia sal e o produto mais industrializado que se conhecia era o carro de boi.

O Brasil havia acabado de ganhar um presidente risonho, sedutor, dançarino, decidido, otimista, feliz da vida – o mais feliz dos presidentes.

Foi ele quem inoculou a primeira gota de loucura no coração dos brasileiros. Brasília não era para depois, como vinha sendo dito há séculos; era pra já, ele decidiu. A loucura sublime e necessária de que falou Abade Pierre contaminou quase todos os que aqui pisaram entre 1957 e 1960. Foi um surto coletivo desses que fazem explodir uma revolução. Havia projeto, mas o que aconteceu aqui entre meados de setembro de 1956 e 21 de abril de 1960, e um pouco mais, foi algo que não se planeja em prancheta, nem mesmo com a maestria de Lucio Costa.

Oscar Niemeyer já tinha exata noção de quem era e do que era capaz – Pampulha lhe havia confirmado o talento. Lucio já havia treinado as superquadras no Parque Guinle, havia se impressionado com as vias expressas dos Estados Unidos, se encantado com os terraplenos monumentais das cidade milenares chinesas, já havia descoberto Le Corbusier. Estava prontinho para inventar uma cidade.

Israel havia defendido a transferência da capital no seu tempo de deputado constituinte em 1946. É certo que preferia que ela fosse pros lados de Minas, mas soube perder. Já havia criado a Companhia Vale do Rio Doce. E tinha nascido com a vocação de feitor. Sabia mandar como poucos. O Brasil nordestino, goiano, mineiro e nortista precisava de trabalho e desceu em comboios de paus de arara para a promessa do Eldorado.

Tudo isso até pode nos fazer entender as circunstâncias em que Brasília foi construída. Mas tudo isso é pouco. O que explica mesmo é a frase do Abade Pierre: baixou o santo no quadradinho.

Conceição Freitas
Transcrito da “Crônica da Cidade”, Correio Braziliense 15/04/2010

Meu amigo Joaquim Cardozo
Por Oscar Niemeyer
 
É velho retrato já amarelado pelo tempo. Estamos sentados num banco do Jardim Público de Belo Horizonte e Cardozo olha a máquina com um ar distante e constrangido. Está magro. Os ossos à flor da pele.
Quantos anos andamos juntos neste velho planeta? Quantas viagens juntos fizemos, pelo Brasil afora? Quantas coisas conversarmos, quanta amargura levantamos diante deste mundo absurdo. As vezes, do terraço do nosso escritório, Cardozo, olhando o céu, insistia: “Precisamos ir ao observatório!” E ficávamos a falar das estrelas, dos espaços infinitos, das nebulosas distantes, deste universo esplêndido que tentamos decifrar. E nos sentíamos pequenos demais, diante de tanta grandeza. Outras vezes, surgia a literatura e Cardozo se entusiasmava, citando Goethe, lembrando as traduções que fizera, ou cantarolando o seu Coronel de Macambira.
 
Mas a conversa mais freqüente se relacionava com o nosso trabalho, as ligações da arquitetura com a engenharia e o equívoco lamentável dos que pretendiam exprimir o concreto armado dentro do racionalismo estreito em que caminhava a arquitetura contemporânea. Rindo, Cardozo prometia fazer a base das colunas de ferro maciço e finas, finíssimas, como eu as preferia.
E ficávamos a lembrar os primeiros tempos. A obra de Pampulha se iniciando e Juscelino acompanhando-a com entusiasmo: “Oscar, vai ficar uma beleza!” E nós a segui-lo confiantes na sua determinação, apesar dos problemas de tempo e dinheiro que o envolviam. Depois, tudo concluído. O Cassino a funcionar, a burguesia da época a se exibir pelas rampas, e aquele ambiente de luxo, de mármores e ônix que Belo Horizonte desconhecia. A sorrir, recordávamos a igreja recusada durante vários anos, apesar de tão singela, apesar de tão enriquecida pelas pinturas, azulejos e baixos relevos de Portinari, Ceschiatti e Paulo Werneck; a Casa do Baile cheia de gente, com as mesas sob a marquise à beira da lagoa...O clube debruçado sobre a água, ainda com seus locais de estar e conversa responsáveis pela própria silhueta.
E as obras que realizamos em Belo Horizonte eram também lembradas: JK governador...O teatro, a biblioteca, o Colégio Estadual, a Escola Julia Kubitschek...As viagens repetidas que fazíamos juntos, pelas estradas enlameadas ou a balançar sonolentos, nos velhos trens da Central!
E Brasília voltava à nossa memória com sua poeira impalpável, com sua chuva de granizo a bater no telhado de zinco do Catetinho e os prédios a subirem naquela terra vazia, dentro dos espaços criados pelo seu urbanista. Cardozo lembrava então como lhe custara calcular o Congresso Nacional e como estava eufórico ao me telefonar, um dia: “Oscar, consegui a tangente que vai fazer a cúpula da Câmara solta como você queria.” Velhos tempos...Tudo parecia um sonho. O sonho predileto de JK.
Não falávamos no acidente das Mangabeiras, tão sórdido que dispensava comentários, mas, calados, olhando um para o outro, ficávamos a lembrá-lo com íntima revolta. Quanta miséria, meu Deus!
Há mais de um ano meu amigo se foi. Magoado com a vida e com os homens. Magro, quase de vidro.
Lembro-me quando, doente e ofendido, ele me telefonou do Recife: “Oscar, manda alguém me buscar!” Atendi-o, hospedando-o no Hotel Miramar, perto do escritório, onde todas as manhãs o apanhava. E Cardozo passava o dia inteiro entre nós, com a memória mais fraca, mas ainda sorrindo; contando histórias do Recife, do Bar Gambrino, do velho meretrício, onde gostava de passear, explicando: “Só para ver o colorido...”
À noite, eu o levava de volta e muitas vezes jantava com ele, no quarto do hotel, pesaroso de deixá-lo sozinho.
Era um homem sensível e solitário que a mim se apegou como quem encontra e não quer perder o seu derradeiro amigo. Sentado na sala de desenho, Cardozo acompanhava o movimento do escritório, e se alguém insistia a conversar comigo, ele não se continha, e, como fez com Júlio Niskier, levava-o pelo braço dizendo: “Já conversou muito. Agora, deixa o Oscar trabalhar.”
Mas a doença seguia seu curso inexorável e, como sua permanência no hotel se tornasse impossível, levei-o para a Casa de Saúde Eiras, no setor de cirurgia, do meu irmão Paulo.
Era um quarto grande, com três janelas abrindo sobre o jardim. A princípio, Cardozo parecia se adaptar naquele ambiente tranqüilo e confortante. Comentava a beleza do parque, as mangueiras carregadas, os passarinhos que cantavam à volta da janela, o Dr. Metre que com ele conversava diariamente. Mas as condições de saúde se agravavam, os doentes do quarto vizinho e até os que eventualmente o procuravam, começaram a irritá-lo. E a volta para a Casa de Saúde se tornou cada vez mais difícil. Lembro-me da noite em que se deitou no chão, recusando-se a entrar. Vieram os médicos e Cardozo dizia: “Vou me afogar”. Delicado, um dos médicos ponderou: “Dr. Cardozo, aqui não tem água”. E Cardozo, que não perdia ocasião de esclarecer um problema técnico, esqueceu a briga, comentando: “Cava que encontra”. Dois meses depois, a direção da Casa de Saúde, como ocorrera no Hotel Miramar, insistia para que eu o internasse na seção de psiquiatria.
Triste mundo...Onde estavam os amigos, devedores de tanto apoio e atenção? Junto dele, acompanhando-o nos seus desesperos, éramos cinco ou seis no máximo.
Fretei um avião e Cardozo, acompanhado de seu médico, seguiu para o Recife. Onde, pouco depois, faleceu num hospital da cidade.
Consolava-me a certeza de o ter sempre atendido de coração aberto, e o diálogo que tive certa vez em Brasília com o Prefeito Paulo de Tarso assumiu para mim outra dimensão.
“Dr. Niemeyer, vou nomear uma comissão de alto nível para examinar o cálculo do Joaquim Cardozo para o Tribunal de Contas.” E a minha resposta: “Cardozo é um velho amigo. Se o Sr. fizer isso, saio da Prefeitura agora.”

Transcrito do Jornal do Brasil, 12-07-1981

Testemunhos de fé
Por Conceição Freitas
 
Cento e trinta homens, um pouco mais, um pouco menos, ocuparam o silêncio, feriram o cerrado e abriram a clareira onde Brasília começaria a surgir. Muitos deles eram goianos das redondezas, homens que viviam em estado de isolamento amazônico. Alguns não tinham registro de nascimento. Tudo o que sabiam de si mesmos era o apelido e o prenome da mãe. Foram alojados em lonas do Exército, num clarão aberto na Candangolândia, entre outubro e dezembro de 1956.
O homem que faria o pagamento do salário desses primeiros bravos candangos saiu do Rio de Janeiro em 1º. de dezembro de 1956 à frente de um comboio de dez caminhões da Fábrica Nacional de Motores (FNM), a lendária Fenemê. A caravana conduzia a estrutura metálica do primeiro galpão que abrigaria a sede da Companhia Urbanizadora da Nova Capital, a Novacap. Viagem de 10 dias, por estradas pedregosas que agravaram a colite e maltrataram tanto a coluna cervical do baiano Lauro França Duarte D’Oliveira que ele teve ímpetos de abandonar a tarefa no meio do caminho e voltar para o Rio de Janeiro.
Tinha 24 anos o novo auxiliar administrativo da Novacap, o primeiro encarregado da folha de pagamento dos bravos candangos. Dez dias depois de deixar a beira do mar, Lauro chegou a Goiânia, onde um Bernardo Sayão impaciente o esperava. “Podem ir pra Brasília, podem ir!”, ordenou à exausta caravana de homens e máquinas. Na mesma toada, seguiram até Luziânia, onde a pensão do Juca da Ponte os esperava, e de lá desceram para o que já havia de Brasília: mais ou menos 130 barracas de lona, um pequeno galpão da Novacap e um outro para o restaurante do Saps (Serviço de Alimentação da Previdência Social), ao qual estava anexado um cômodo que servia de consultório e moradia do médico Edson Porto, o primeiro a chegar.
 
Avenida lunar
 
O engenheiro Bernardo Sayão e quatro funcionários da Novacap administravam o inicio das obras da nova capital. Pudesse ser visto do céu, parecia o acampamento de uma expedição a um deserto verde. Era tão vasto o horizonte e tão largo o silêncio que Lauro França jamais se esqueceu do que viu nas primeiras noites na futura capital. Do galpão onde dormia, ele podia admirar ao longe as luzes semoventes de uma avenida lunar. Eram os caminhões trabalhando na terraplenagem da pista do aeroporto. Os faróis acesos, trafegando em linha reta de um lado e de outro, davam a impressão de uma espetacular pista aberta pouco abaixo do céu, muito acima do chão.
Quando começou a fazer as folhas de pagamento dos operários, Lauro França passou por dois apuros. Um deles, o de muitos goianos não terem documentos pessoais, e o outro, o de ter de lidar com a falta de vocação burocrática de Bernardo Sayão. Logo após a liberação de um dos primeiros salários, ele reclamou: “Mas, Lauro, estou com 60 homens trabalhando em Saia Velha (a usina) e eles ainda não receberam o pagamento!”. Ao que o funcionário respondeu: “Mas, doutor Sayão, eu não sabia desses operários”. Foi quando caiu a ficha: “Ih, me esqueci de te avisar. Passe lá em casa amanhã às seis da manhã pra tomar café comigo e de lá a gente vai na usina resolver isso”.
Aquele foi só o primeiro café com Bernardo Sayão. Pouco tempo depois, Lauro França conseguiu uma carona com o engenheiro na sua viagem de inspeção às obras da rodovia Belém-Brasília. França tem parentes em Belém do Pará e pretendia visitá-los. O DC-3 que os levava fazia o percurso em baixa altitude, para que Sayão pudesse acompanhar o avanço de uma das duas frentes de trabalho, a que saiu de Anápolis. “A gente passava tão rente às arvores e a mata era tão embrenhada que eu pensava: se o avião pifar, não vai sobra nem alma”. No caminho, França foi entendendo como os homens estavam enfrentando a selva amazônica. As frentes de trabalho abriam as picadas, e, a cada trecho, uma clareira, onde acampavam e para onde o helicóptero jogava mantimentos e remédios.
 
Boa-fé
 
Admirador torrencial de Bernardo Sayão, Lauro França diz que ele tinha fé no ser humano. Conta, por exemplo, que se ele precisasse mandar um bilhete para alguém, numa época em que o telefone celular era equipamento de ficção cientifica, pedia licença a quem estivesse a seu lado e usava as costas do cidadão para escrever um bilhete em folha de papel de cigarro, se recurso melhor não houvesse. E pedia para um mensageiro levar a correspondência ao destinatário.
Sayão acreditava na boa-fé dos homens, mas não era exatamente bonzinho. França se lembra de ter visto o engenheiro receber cartas de recomendação de políticos em geral e de vê-las ir para a lata do lixo tão logo o interessado se afastava. Tinha muito pouca paciência com o tráfico de influência. Quando começaram a chegar os muitos pedidos de emprego na Rodobrás, a empresa que construiu a Belém-Brasília, Bernardo Sayão sugeriu que se espalhasse o boato de que os índios estavam atacando e comendo os funcionários da empresa nos escritórios próximos às obras. Sugeria isso e ria.
(...)
 
Transcrito do Correio Braziliense, 23 de janeiro de 2010.

Os Pecados do Velho Bispo
Por Clemente Luz

No ar da manhã, a voz de Inezita e os versos de Catulo acordam a paisagem. “Não há, ó gente, ó não!...” A melodia vem do rádio, flutua, ondulante, sobre as casas, entra pelas janelas dos edifícios em fase final de construção e se perde nas águas do lago, que alcançam, devagar, a cota mil...

Velho Catulo, grande Inezita, vocês dois, reunidos no mesmo sentimento largo da canção, com o mesmo manto da melodia e do poema, a cidade que nasce e os homens que marcham, através dos quadrantes, para o grande encontro.

E, para o encontro prometido e projetado, no coração do mapa e da terra, os veículos nacionais transportam homens do povo, governadores de Estado, senadores e deputados, chefes de empresas, padres e bispos...

Velho Catulo, grande Inezita, irmanados na mesma cera do disco, nós, com humildade, ouvimos, no ar da manhã ou no ar rarefeito da tarde, na cidade ou na floresta recém-aberta em estrada, a beleza da mensagem:

“Não há, ó gente,
ó, não!
luar como este
do sertão...”

Melodia e luar, que quebram protocolo, vencem obstáculos e fazem o coração do velho bispo pulsar com o ímpeto da juventude...

Comovente mesmo, na marcha das Colunas de Integração, foi a coragem do Bispo de Guamá, velhinho de cabelos totalmente brancos, que não teve medo de enfrentar a viagem, a mais longa e mais difícil: a da Brasília-Belém, estrada recém-aberta, ainda não concluída e sujeita a todos os perigos e tropeços.

O velho bispo, tomado de entusiasmo jovem, jogou para um lado, como inútil, o peso dos anos, e abandonou, por alguns dias, por desnecessária e impraticável, toda uma série de hábitos e ordens, para praticar, sem peias e sem constrangimento, todos os atos permissíveis a um bispo e a um velho, em tais circunstâncias...

Assim é que, enfrentando o frio da mata, vestido com o moderno “short” que lhe foi emprestado por um jornalista, participou, todas as tardes, do banho coletivo nas águas dos rios por onde passou a caravana norte.

A sabedoria e a idade lhe deram aos lábios um permanente sorriso, cheio de benevolência e de paciência.

Quando, no banho coletivo, os companheiros amenizavam o frio das águas e do meio ambiente com boas talagadas de aguardente ou uísque, o velhinho se esquivava dos copos, enquanto o corpo agüentava. Por fim, pedindo perdão pelo pecado enorme, aceitava meio cálice da preciosa bebida escocesa ou da nossa popular “pinga”... Sorridente e rejuvenescido, imergia, em seguida, o corpo velho e cansado nas águas renovadas e recém-conquistadas da floresta milenar.

Quando jornalistas, homens de empresa ou políticos, reunidos pelo espírito de irreverência, aproveitavam os últimos raios de sol para contar piadas, alguns picantes, o velhinho espetava o dedo no ar e dizia, entre um sorriso e a aparência de zanga, como que concordando, sem concordar de todo:

- Meus filhos, isso é pecado...

A verdade é que, após os primeiros dias da viagem, a oração, antes solitária, do Bispo de Guamá, era acompanhada, com devoção, por uns, com compreensão, por outros, e com respeito absoluto, por todos.

O velho Príncipe da Igreja, de coração jovem, era um companheiro impressionante, sábio e imprevisto.

Foi, talvez, a grande figura da extensa e desconfortável marcha.

Transcrito do livro “Invenção da cidade”, de Clemente Luz.

João Coragem
Por Conceição Freitas

Fundação é uma palavra forte e João Batista Pereira dos Santos faz jus a ela. Na construção civil, fundação é a base firme sobre a qual o edifício se sustenta.

É ela que liga o prédio à terra, é a travessia da natureza à civilização.

Um dos homens que fizeram a fundação de algumas das mais importantes obras de Brasília mora, há mais de 50 anos, numa casa da Quadra 12 de Sobradinho, ao lado das serras da Chapada de Contagem.

Piauiense, 85 anos, 1,60m, 14 filhos, dos quais 13 estão vivos, o bravo candango escavou o chão vermelho de Brasília em busca da terra firme para suportar o peso de uma cidade.

A baixa estatura ajudou-o a cavar, com picareta e enxada, o solo da nova capital, mas só ela era insuficiente. Foi preciso muita coragem e um certo distanciamento do medo da morte. “A gente morre de qualquer jeito”. Sozinho, seu João roeu a terra de onde aflora a Torre de Tevê, uma das duas únicas obras arquitetônicas de Lúcio Costa em Brasília. De short, botina e uma lâmpada acoplada à testa, seu João sulcava a terra, enchia o balde, dava um puxão na corda, o operário lá de cima retirava o barro e o lá de baixo seguia afundando o solo até encontrar condições e profundidade seguras para sustentar as 370 toneladas de ferro da Torre.

“Cavei 35 metros, fiz o bolo de barro, mandei lá pra cima, o engenheiro mandou a terra para o Rio de Janeiro e voltou dizendo que era preciso afundar mais.

Cheguei a 41,60 metros. A Torre tem tudo isso de fundura”, diz seu João. Foi a empreitada mais trabalhosa, embora as outras não tenham sido nada fáceis. Seu João fez a fundação do 28 (como era conhecido o Congresso Nacional), da galeria que ele diz que existe entre o Congresso e o Palácio do Planalto, da Rodoviária, do Tribunal de Contas da União, das passagens subterrâneas do Eixão Sul.

“Cavei quase tudo o que existe do Hotel Nacional até bater no Hospital de Base”.

Seu João era funcionário da Estaca Franca, empresa responsável por muitas das obras de fundação de Brasília.

Trabalho árduo

Antes de se transformar num bravo candango, seu João havia sido um bravo garimpeiro. Trouxe do garimpo a experiência de cavar túneis de dezenas de metros de extensão para a extração de minério. “Tem vez que você entra e, quando pensa que não, uma jaracuçu está perto de você. Com uma mão, você oferece o candeeiro pra ela e com a outra você vai no escuro até pegar ela por trás. Aí você grita pelo sócio e ele vem com a marreta e mata, bota na caixona de pau e leva lá pra cima”. Seu João faz os gestos de quem, vagarosamente, encanta a cobra com a luz e ao mesmo tempo tenta dominá-la com a outra mão. Mais arguto e rápido que ela, ele venceu muitas dessas (e outras) pelejas de vida ou morte.

Depois da construção de Brasília, trabalhou mais 42 anos de carteira assinada (“me enganaram”). Foi funcionário da Novacap por 38 anos. À noite, nos fins de semana, feriados e férias. Seu João trabalhou por conta própria: fez mais de 300 fundações e lajes em Sobradinho, segundo suas contas. A mulher, dona Zilda, 75 anos, ajudou-o a construir a casa onde moram, o que só foi possível depois de 30 anos de trabalho. “Peneirei areia, carreguei massa, carreguei tábua na cabeça pra fazer o escoramento da laje”, lembra-se dona Zilda, senhorinha agitada e sorridente que até hoje cuida da casa de cinco quartos e dez camas onde, nos finais de semana, se reúnem muitos dos 13 filhos, 36 netos e 24 bisnetos.

Família que começou há 59 anos, quando João Bonitinho se engraçou por uma garota que a mãe achava meio doidinha, Zilda. Vendo a menina maltratada, ele a pediu em casamento. Ela tinha 14 anos e ele, 24. Casaram-se no religioso e tiveram três filhos até que João decidiu vir para Brasília atrás da prometida prosperidade. O operário que cavava a terra para os palácios chegou aqui em 1957 e logo se arranjou na Vila Amaury, mais tarde engolida pelo Lago Paranoá. Todo mês, mandava um pouco do salário para a mulher, menos da metade do que ganhava. Até que um dia, Zilda tomou uma decisão.

Carta estratégica

Fazia mais de mês que João Bonitinho não mandava notícias para a mulher grávida e os dois filhos que haviam ficado em Monte Alegre. Em 11 de abril de 1960, nasceu Almir. Zilda ficou mais preocupada ainda, temia que algo tivesse acontecido ao marido. Os boatos que chegaram ao sertão do Nordeste eram de que ia haver muita briga em Brasília entre os que queriam a mudança da capital e os que queriam continuar no Rio de Janeiro. “Diziam que a capital só mudaria se corresse sangue de mocotó”.

O silêncio prolongado do marido aumentou a apreensão de Zilda. Ela então mandou uma carta dizendo que estava muito doente, morre-não-morre. Mesmo assim, nenhum sinal de Bonitinho. “Ele não vem me buscar mais não”. Então decidiu: “Vou vender tudo e vou pra lá”. Foi o que fez.

Todos os dias as mulheres iam para o cruzeiro à entrada da cidade esperar a chegada dos paus-de-arara da cidade esperar a chegada dos paus-de-arara trazendo encomendas dos maridos. Num desses dias, uma delas reconheceu João Bonitinho de longe e correu para avisar Zilda que o marido estava chegando. Quando viu que a mulher já estava pronta para vir para Brasília com as três crianças, seu João reagiu: “Minha velha, você é doida. Você enlouqueceu de vez. Lá em Brasília não é lugar de mulher”. Ela não recuou: “Não quero nem saber. Você já está velho, eu sou jovem e bonita. Você não quer me levar por causa dos homens”. João estava enredado: “Então,vamos. Mas você vai se arrepender”. Zilda não teve medo: “Se eu me arrepender, não vou me queixar com ninguém, só de mim mesma”.

Casaram-se no civil e vieram. Dona Zilda não demorou a pagar a língua:

“Quando cheguei, me arrependi na hora. Era frio demais. Caía gelo. Quando a chuva vinha lá na serra, eu já estava dentro de casa. Juntava os três meninos e tremia em cima de uma cama”. O bebê estava com três meses, quando veio mais uma novidade: “Peguei bucho do primeiro pioneiro de Brasília”. Depois do Jair, viriam outros nove, todos brasilienses. Ao todo, tiveram 14 filhos: Adauto, Zenilda, Almir, José, Nilta, Paulo, Neide, Luzineide, Antonio, Jair, Mariluce, Roberto, Luciano e Luzinete, que morreu ano passado.

Quando chegou a Brasília, em 1960, Zilda foi trabalhar de empregada doméstica. Nunca havia visto um fogão a gás nem uma panela de pressão. “Um dia, a mulher mandou eu olhar a panela de pressão. Quando ela apitar, você desliga o fogo”. Quando começaram os apitos, Zilda não sabia o que fazer. Pegou o cabo de rolo e de longe com muito cuidado empurrou a panela para longe do fogo. Passou o restante da manhã, com os seus três filhos e os dois da patroa, olhando a panela de longe, temendo que algo ainda pudesse acontecer. Ela conta e ri. Zilda adora rir.

João e Zilda são dois bravos candangos que criaram 13 filhos na terra prometida. “Nunca nenhuma polícia bateu na minha porta. Todos os filhos homens tem o segundo grau. Hoje, me acho maravilhosa”, diz Zilda ao lado do velho João, hoje cansado, mas ainda vaidoso.

De chapéu, camisa de linho de manga comprida, calça de vinco e coragem que nunca acaba. “Dei um duro danado, mas pra mim foi bom”, ele diz, com uma sombra de dúvida. O bravo candango trabalhou demais para salário (e aposentadoria) de menos.

Transcrito do jornal “Correio Braziliense” 19 de dezembro de 2009.

Em defesa dos buritis
Por Antonio Miranda
 
“Se algum dia a civilização ganhar essa paragem longínqua, talvez uma grande cidade se levante na campina extensa que te serve de sóco, velho Buriti Perdido”
Afonso Arinos

Um curioso livro foi lançado em 1958 sobre Brasília, a futura capital do Brasil. O livro, ao contrário de tantos outros que estavam sendo lançados nos anos que precederam à construção e à inauguração da Novacap, não versava sobre as suas origens históricas, tampouco sobre os homens que a idealizaram, nem sobre os seus atributos geofísicos e muito menos sobre sua arquitetura e urbanismo.

O livro em questão celebrava o buritizeiro!

Em edição aprimorada, em papel “cuchê” e com ilustrações primorosas, tinha o título um tanto paradoxal de “Brasília e o Buritiseiro”, com “s” mesmo. Paradoxal porque Brasília ainda era um vir-a-ser e o buritizeiro não constituía – e ainda não se constitui – em recurso econômico significativo para transformar-se em objeto de estudo e para merecer uma publicação até luxuosa como a que mereceu.

O autor – Francisco Manoel Brandão, revelou-se um apaixonado dessa singular palmeira nacional. Ele pesquisou a presença da palmeira (e do buritizeiro em particular) nas mais variadas disciplinas e atividades humanas, extraindo os seus aspectos etimológicos, botânicos, históricos, bíblicos, literários e o seu aproveitamento econômico, além de seu valor social e cultural.

De acordo com as pesquisas de Brandão, a origem da denominação dessa palmeira tão freqüente na paisagem primitiva dos cerrados brasilienses e, sobretudo, na região Norte do Brasil, é, inegavelmente, nheengatu ou tupi e o seu significado seria “palmeira de muita água” (cujo significado tanto vale por si mesmo quanto pelo meio que habita).

“Vários aspectos da vida dessa palmeira se relacionam efetivamente com a água, já porque do seu espique, bem como dos seus espádices, antes de desabrochar as flores, promane uma espécie de seiva ou líquido adocicado, já por habitar, de preferência, as aguadas, os lugares baixos, úmidos ou pantanosos, razão por que chamam-na também “palmeira do brejo”.

O buritizeiro é, destarte, enaltecido por suas virtudes alimentares, por sua utilidade na construção (principalmente na cobertura das moradias humildes), pelo uso no artesanato indígena e caboclo, por sua aparição na etnografia e no folclore.

“O buriti, como verificamos, tem uma grande vida a contar. Vida que começa na estória, na infra história dos povos, e termina na história, nos laboratórios, na terminologia técnica e cientifica da Botânica e da Ciência da Nutrição, transferindo-se ainda para os ambientes solenes e austeros dos Tribunais, da Justiça e do Direito”.

Caberia ressaltar o buritizeiro (Mauritia Vinifera de Martius) em território brasiliense. Brandão investiga a existência da palmeira do buriti em nossa geografia e em nossa história.

“Quando pisamos o território de Brasília, logo nos seus primeiros dias, tivemos as nossas vistas voltadas para os buritisais que aqui e ali vicejam como herança abençoada de que durante séculos vigiou as regiões do Planalto”.

Recorda, com prazer, a homenagem que se lhe fazia no Núcleo Bandeirante, ao denominar-se “Hotel Buriti” um dos primeiros alojamentos populares da então “cidade livre” em seu alvorecer.

“Decorridos 15 meses de nossa estada ali, tivemos conhecimento de séria contrariedade do Presidente Juscelino Kubitschek a propósito de uma ornamentação comemorativa que se fizera, em sua honra e louvor, com palmas de buriti.

É que no dia 26 de outubro de 1957 oferecera-se um lanche, no Palácio da Alvorada, em regozijo por mais um lance das obras, o qual se atingia naquela ocasião com a retirada das formas da estrutura de cimento armado do referido edifício.

Foi nessa oportunidade que o Presidente lavrou seu protesto contra aquela ornamentação que custara a mutilação de tão preciosa palmeira. E proibiu terminantemente a repetição do fato”.

O que vale realmente registrar é a revelação que Francisco Brandão faz da pendência em torno da Missão Cruls, por ele descoberta em conversa com o Dr. Carlos Alberto Quadros, Secretário-chefe do gabinete do Presidente da Novacap e cônsul geral honorário da República de El Salvador em Brasília.

Segundo o informante, tratava-se de uma demanda movida contra a Fazenda Nacional, ou melhor, de uma ação judicial contra danos causados à fazenda onde acamparam os integrantes da expedição comandada por Luís Cruls. Os proprietários entraram na justiça devido à ação presumivelmente predatória de elementos da citada Comissão.

“Nessa demanda pede-se e obtém-se indenização decorrente não só da turbação de posse e negócio, da cessão de lucros, como das perdas e danos ocasionados com a queima dos campos em época imprópria e a derribada de capões e dos Buritis”.

Tratar-se-ia, segundo o testemunho, de forma inconteste e até simbólica de que se reveste, do primeiro ato público de defesa da natureza no solo brasiliense, já em tempos tão remotos. O protesto fora inicialmente feito pela imprensa goiana (O Estado de Goyaz, 1897), logo através de cartório, na cidade de Formosa, subscrito por vários negociantes da cidade, proprietários da fazenda Bananal, localizada nos municípios de Mestre D’Armas e Santa Luzia, por onde andara os integrantes da Missão Cruls.

“Em dias do mez de Novembro do anno passado, entrando naquella fazenda a Comissão de Estudos da Nova Capital da União, alli foi por ella escolhido o local para o acampamento da mesma, o qual ficou estabelecido com a construcção de diversos ranchos, alguns com caráter de casa, indicando assim uma estada não provisória”, alegam os acusadores em documento reproduzido no livro de Brandão.

Os proprietários protestam contra a posse ilegal de suas terras, privando-lhes do uso das mesmas para a trata de gado e para aluguel a fazendeiros, assim como contra a depredação havida.

“Outrossim, essa fazenda, que é situada em uma chapada onde não existem mattas e sim pequenos capões, cabeceiras e vertentes servidas de burithys o estrago tornou-se conhecido, já quanto aos pequenos mattos e já quanto a essas palmeiras, devastadas em quazi sua totalidade, cuja utilidade não é ignorada por quem comprou e estima aquelles terrenos”.

Estimaram o prejuízo em dois contos de réis por cada mês que a Comissão permaneceu ilegalmente na propriedade. A União, decorrido um ano de ocupação das terras, não reconhecia qualquer direito de reclamação aos proprietários.

Uma certidão de 14 de janeiro de 1928, transcrevendo registros anteriores, foi elaborada pelo Cartório de Registros e Títulos e Documentos, da capital do Estado de São Paulo, e dá noticia do desenlace da questão, isto é, a condenação da União, obrigada a pagar uma quantia determinada por lei a Lobo & Irmão, demandantes, a título de “indenização por danos causados na fazenda Bananal, situada no município de Planaltina, pela Comissão Cruls”.

A carta de sentença, vinda do Supremo Tribunal Federal para execução, fora proferida pelo juiz federal de Goiás, em cuja documentação fica patente que os membros da Comissão Cruls se apropriaram das benfeitorias da fazenda, desmataram as poucas madeiras existentes, incluindo os “buritizaes, cujas folhas empregavam na cobertura de ranchos e que foram (...) na sua quase totalidade destruídas pelo pessoal encarregado de cortá-los e que para poupar trabalho abatiam os troncos de buriti, com grande danno para as vertentes d’água que elles protegiam e alimentavam”.

Estabelece ainda que, nos vinte e seis meses de acampamento, a Comissão efetuou queimadas em estações impróprias.

A Comissão julgou-se, inicialmente, inocente da invasão e da apropriação, seja invocando o dispositivo constitucional de reserva de 14.400km2 de terra para a nova Capital, seja alegando que os proprietários não apresentaram títulos de posse. A Comissão estaria executando um serviço de interesse geral, teria feito benfeitorias em vez de depredação, etc.

Impôs-se uma vistoria no local. Constatou-se o ocorrido. A União foi então, obrigada a pagar aos proprietários, pelo aluguel das propriedades e das benfeitorias, pela destruição dos pastos e buritizeiros, pelos juros devidos ao tempo decorrido, a quantia de 13 contos e setecentos mil réis, sendo dois contos relativos aos “dannos causados aos buritizais da fazenda Bananal pela Comissão de Estudo da Nova Capital da União”. A sentença foi proclamada em 5 de novembro de 1898, a intimação feita a 17 de agosto de 1899.

Mas a história se repete, na opinião de Francisco Manoel Brandão:

“Os fatos ocorridos ao tempo da Missão Luís Cruls tiveram como teatro a mesma zona onde agora, em nome não sabemos de que finalidade ou atividade agrícola ou industrial, vem sendo posto abaixo vários buritizais.

É o que está acontecendo e o que se pode ver nas proximidades da Fazenda do Torto e na lagoa do “Jaburu”, caminho do “Palácio da Alvorada”.

Próximo à sede daquela Fazenda vive ainda um Buriti, que, por se achar isolado dos demais, é chamado “Buriti Sozinho”.

Reconhece o autor da obra que a Novacap possui policia florestal mas apelava para que o mesmo espírito de defesa do meio-ambiente natural da região fosse encarnado então, como em tempos de Luís Cruls o fora, cujas autoridades foram obrigadas a responsabilizar-se pela obra devastadora de seus comandados...

“Uma coisa apenas desejamos que aconteça: quando a policia tiver, por esse fato, que responsabilizar alguém, que responsabilize o mandante desse atentado e não o desgraçado trabalhador que foi obrigado a cumprir uma ordem absurda dessa natureza”.
 

Transcrito do livro “Brasília: capital da utopia”, de Antonio Miranda – Editora Thesaurus.

Visita Inesperada
Por Clemente Luz

Não vi a porta abrir-se, mas, de repente, senti que alguém estava a meu lado, ouvidos atentos ao que saía do rádio. Olhei. Dois olhos azuis, em rosto sorridente marcado pelo tempo, fixaram-se nos meus e interrogavam, como há dois anos. Aumentei o volume do receptor, para que o som se repartisse e penetrasse eqüitativamente os dois pares de ouvidos.

- Como vão as coisas? – perguntou-me.

Desta vez, porém, não queria saber sobre o mundo, sobre as ameaças de guerra ou sobre a luta fria de potências, pelo domínio da energia nuclear. Queria notícias de Brasília, a cidade que, juntos, vimos nascer e ensaiar os primeiros passos. Desliguei o rádio, voltei-me inteiramente para o visitante, sem surpresa. A batina surrada trazia a mesma poeira e denotava a mesma pobreza de dois anos atrás.

Fez um gesto largo de desculpas, com as mãos enormes:

- Como vê, andamos na mesma. E esta manhã, como sei que você não é de fazer visitas, deixei minha morada e subi a Avenida W-4, que, no meu tempo, ainda não existia, para saber as novas da “cidade do leite e do mel...”

- Do leite e do mel é coisa de profecia... Na verdade, hoje é a cidade da chuva e do barro.

Riu sem convicção, ajeitou-se na cadeira e esperou.

Ofereci-lhe café.

- Obrigado. Estou livre desse problema, embora sinta saudade de seu cafezinho.

Tocado por um vago sentimento de saudade e de tristeza, comecei a falar:

- Pois é. A cidade está pronta. Bela na sua concepção urbanística e arquitetônica, aí está, plantada no chão e no tempo, para a eternidade. Mas não é mais nossa. Nem é muito humana, embora os ares se encham dos cheiros e das fumaças dos fogões domésticos, do choro das crianças, do lamento dos corações solitários, da gargalhada histérica dos novos-ricos e dos boêmios inveterados, do ruído rangente dos freios de veículos, que mãos alucinadas dirigem. As salas vazias dos palácios e blocos ministeriais se povoam lentamente de estranhos, aos olhos longínquos e tristes dos candangos, que vão tendo a entrada barrada nas portarias...

Ele suspirou fundo e deixou escapar a exclamação saudosa:

- Naquele tempo...

Sim, naquele tempo...Sayão cavalgava tratores e aviões, vencia o planalto, dominava a floresta. Mas Sayão pagou o tributo dos bravos e inaugurou o cemitério...

Ele voltou a suspirar:

- O cemitério...Lá é tão frio, tão triste, tão distante dos corações! As gentes que ali chegam não levam carinho. Levam tristes corpos vencidos pela cidade!...

Retomei a palavra:

- Imagine, amigo, como estamos ficando sozinhos, embora cercados por multidões cada vez maiores. Os de ontem, que caminharam no barro e na poeira do nosso lado, deixam a cidade, praticamente expulsos pela engrenagem voraz da realidade, que é fria e impessoal. Retornam à terra de origem ou procuram outras frentes de trabalho, onde não lhes faltam comida e teto.

Embora com aparente alegria pela partida, não conseguem esconder, nos gestos e na voz, a tristeza amarga dos expulsos...

Fiz uma pausa, para concluir:

- Muita coisa mudou aqui no Planalto. Até as ruas, como viu na subida pela Av. W-4. Os edifícios, que vimos nas estruturas, estão sendo habitados. A cidade que era traço no papel e imagem na visão do arquiteto e do urbanista aí está, quase plena. Muitos tomam o lugar de muitos, nos escritórios e nas casas, como tomariam o seu lugar, na casinha da Quadra 31. Não tomaram, entretanto, o seu lugar no coração dos amigos...

Levantou-se de mansinho, atravessou a porta sem abri-la, acenou adeus com a mão direita e desceu os três degraus da escada. Olhou longamente para o lado de sua casa a poucos metros de distância, como a dar-lhe um último adeus.

Sayão, vestido de candango, com a permanente bota, cortada à altura do calo, tomou-lhe carinhosamente o braço dizendo:

- Vamos, Padre Primo! Hoje devemos ter visitas...se é que ainda se lembram de nós.

Os dois vultos se distanciaram, perdendo-se na névoa, que a chuvinha matinal fazia dançar no espaço, na triste manhã de finados...

Transcrito do livro “Invenção da cidade”, de Clemente Luz.

A Capital Federal no Planalto de Goiás
Por Marcelino Rodrigues Machado

Antes mesmo da Independência, já a necessidade de ser colocada a capital do nosso imenso país no seu centro, era defendida por alguns espíritos de larga visão, como Hipólito José da Costa e o Conde de Linhares. Na primeira Constituinte do Império, o Patriarca José Bonifácio apresentou um projeto nesse sentido, por intermédio do seu secretário, o deputado Dr. França. Durante o Segundo Reinado nada se fez para a realização dessa aspiração, mau grado a campanha desenvolvida por patriotas como Joaquim Caetano da Silva e Francisco Varnhagen, Visconde de Porto Seguro, que chegou a empreender uma dispendiosa viagem ao planalto. Na Constituinte Republicana, a idéia resurgiu, sendo vitoriosamente consignada no art. 3º. do nosso pacto fundamental. Incorporada assim à nossa lei básica, o grande Floriano Peixoto, consciente da sua missão de consolidador da República e do nosso imenso Brasil, apressou-se em nomear uma comissão para demarcar a zona do planalto reservado pela Constituição para a Capital Federal. A comissão que era chefiada pelo astrônomo Cruls, desempenhou-se cabalmente da sua incumbência, demarcando os 14.400 quilômetros quadrados e apresentando extensa descrição da região. Floriano Peixoto teria certamente iniciado a construção da capital se não fora a infeliz revolta da armada, que teve de dominar. Segue-se um período de dificuldades para o país e nele não se falou senão raramente na mudança da capital.

Com o desenvolvimento do país falam cada vez mais ressaltando os inconvenientes da permanência da capital em um centro cosmopolita como o Rio de Janeiro. Vindo para a Câmara em 1918, interessei-me desde logo por este assunto e convencido das inúmeras e enormes vantagens para o país sob todos os pontos de vista dessa mudança para o planalto, procurei colaborar nessa campanha, que considero a de maior urgência para a nossa grandeza e coesão.

De todos os tempos, o nosso problema fundamental tem sido o da unidade territorial, sendo hoje o Brasil a maior pátria do mundo sem solução de continuidade e habitada pelo mesmo povo sem diferença de língua nem religião. Os estadistas do período colonial resolveram o nosso problema, que é o das distâncias enormes e da dispersão dos núcleos de população, pela divisão em estados e capitanias que se comunicavam diretamente com a sede do governo português. Para eles, o essencial era a conservação da colônia e não a unidade da mesma. O nosso espírito de unidade anterior ao da Independência, como o demonstraram as expulsões de todos os estrangeiros com os nossos próprios recursos, teve a sua justa compensação por ocasião da nossa Independência.

Nessa época, se não fosse a feliz coincidência de, separando-nos da mãe pátria, continuarmos com o mesmo sistema de governo, isto é, com um príncipe cercado de prestigio, teríamos certamente nos fragmentado em várias republiquetas. Foi a figura prestigiosa de D. Pedro que serviu de ponto de interseção de todos os laços da nossa unidade.

Com o advento da República e o estabelecimento da forma federativa, em obediência a essas necessidades, os nossos estadistas tiveram de dar outra solução ao problema da nossa nacionalidade.

Em lugar da centralização pela forma de governo, conseguiremos o mesmo resultado, e definitivamente, pela ligação entre as várias partes do nosso imenso território. De fato, esta tem sido a política da República. E para esse resultado, que mais poderia concorrer do que a colocação da capital no centro geográfico do país, donde irradiarão linhas de comunicação para todas as suas partes!? Colocada em clima temperado, no centro geográfico do país, donde correm rios para as grandes bacias do Amazonas, São Francisco e Prata, a futura Capital Federal servirá de ponto de convergência, de União para as várias regiões da nossa pátria, ao mesmo tempo que concorrerá para o desenvolvimento do “hinterland” brasileiro.

Só então, quando do planalto central o Governo Federal puder abranger em um só golpe de vista toda a vastidão da nossa pátria; quando de lá irradiarem como os dedos de uma das mãos as vias férreas em todas as direções do nosso imenso território; quando fora do meio cosmopolita desta cidade estivermos impregnados da alma das populações do interior, que são o cerne da nossa nacionalidade e mais próximos e sob a inspiração do Cruzeiro do Sul; só então, o Brasil realizará a profecia de sermos o país do século XX!

Transcrito da revista “Brasília”, da Novacap, outubro de 1958, número 22.

“Houve quem discordasse de tudo
quanto aqui vedes: houve quem
desaprovasse esse pelejar sem
descanso, esse afã, essa paixão,
essa pertinácia, que do nada vão
tirando uma cidade bela e racional
como um teorema, leve e airosa
como uma flor”

- Juscelino Kubitschek
 
 
“A cidade nova é a síntese ou a integração das artes, eis – senhores – o belo tema que vos congrega aqui, e que, melhor que em outro qualquer lugar, aqui encontra ambiência adequada ao seu debate.

Partindo de outra ordem de considerações; almejando, em sua luta contra o subdesenvolvimento, propiciar ao Brasil a base industrial, o crescimento harmônico, as vias de comunicação, o progresso técnico, tudo, enfim, que permitisse criar e acumular riqueza e viesse assegurar autonomia econômica – o meu governo observou que a transferência da Capital se engastava, como chave de abóbada, no plano geral que se traçara, e que esta corajosa iniciativa tinha de ser tomada, não só para cumprir um compromisso com o povo brasileiro, mas principalmente por ser uma imposição da economia, um imperativo da sobrevivência nacional.
 
Era preciso um gesto ousado, uma opção heróica. Este gesto se verificou. Esta opção se exerceu. Por isso, vós, que vindes ao Brasil para transcendentes debates no campo estético e científico, podeis encontrar-nos neste planalto, a mil quilômetros do mar, em local onde, há pouco mais de dois anos, tudo era silêncio, distância e infinita soledade.
 
Vejo, em nosso encontro, um símbolo. Nele reluz uma significação extraordinária. Sugere, ou antes, afirma, e veementemente, que o futuro tecnológico, econômico e social deste País não mais se construirá à revelia do coração e da inteligência, como tantas vezes ocorreu no passado, e ainda sucede no presente, mas erguer-se-á sob o signo da arte – signo sob que Brasília nasceu.

Houve quem discordasse de tudo quanto aqui vedes; houve quem desaprovasse esse pelejar sem descanso, esse afã, essa paixão, essa pertinácia, que do nada vão tirando uma cidade bela e racional como um teorema, leve e airosa como uma flor.
 
Se Brasília foi uma imprudência, viva a imprudência! Os que tem meditado, a fundo, sobre os destinos desta Nação, compreenderam Brasília e por ela se apaixonaram, cônscios de que, agora e não mais tarde, esta cidade tinha de ser erguida no Planalto.

Não foi por capricho ou fantasia que a Nação brasileira vinha clamando, em sucessivas gerações, pela transferência de sua Metrópole. Com a fina intuição das coletividades, a Nação pressentia que de Brasília viria o equilíbrio, a força distribuída, o desenvolvimento harmonioso deste País, vasto como um continente. Era necessário que o seu comando se deslocasse para o centro, mormente nesta grande hora em que o Brasil é tomado de um frenesi criador, como força irrefreável, em busca de uma vida melhor e mais alta. Se essa força não fosse dominada e orientada, se essa imensa energia, que se liberta, não se submetesse à linha mais pura do interesse nacional, o País marcharia em desequilíbrio e em insegurança, crescendo de um lado só, como um gigante coxo, e aprofundando ainda mais as diferenças que existem entre as suas regiões pobres e as suas regiões ricas.
 
Há quatro séculos o brasileiro se adestra para este arremesso decisivo contra a vastidão inexplorada e solitária dos nossos sertões. Brasília não poderia ter nascido antes: as circunstâncias não o teriam permitido. Devia nascer precisamente agora, como nasceu, porque os recursos da técnica, os modernos inventos hoje asseguram ao espírito pioneiro da nossa raça os instrumentos que antes lhe faltavam. Se não surgisse nesta hora, em que a Nação se vê psicologicamente preparada para o grande passo e encontra meios de realizá-lo; se continuasse a ser procrastinada, como um sonho utópico, a nossa geração teria sido, com justiça, acusada de inépcia e desídia; a nossa geração teria falhado e retardado, criminosamente, a marcha ascensional deste País.
 
Mas, aqui tendes Brasília, obra de juventude, obra de audácia, de uma Nação que se vê diante de um futuro esplendente e dispõe de energia bastante para antecipá-lo. Graças ao espírito inventivo de dois notáveis arquitetos brasileiros, dois corajosos inovadores, cujos nomes tem merecido a consideração dos meios cultos de todo o mundo, Lúcio Costa e Oscar Niemeyer, e também à colaboração devotada de jovens talentosos que formam uma admirável equipe de urbanistas e arquitetos – nesta cidade, que a energia dos brasileiros faz surgir no coração do território pátrio, tudo é beleza, harmonia, equilíbrio, eficácia.

Foram precisos séculos, de esforço contínuo e vigoroso, para criar uma civilização brasileira, e para que esta civilização tomasse posse de si mesma, tornando-se apta a dirigir o seu próprio processo de crescimento e de renovação. Brasília é o fruto amadurecido deste longo esforço. Em cada pormenor do seu planejamento, seja na órbita política, seja na feição urbanística ou na forma arquitetônica, se imprimem, vivas, as características de singularidade que nosso povo alcançou, como civilização.
 
O Brasil pode mirar-se no espelho de cristal que a nova metrópole lhe estende: a singeleza da concepção e o seu caráter diferente, a um tempo rodoviário e urbano; a sua escala, digna deste País e de nossa ambição, e o modo como essa escala monumental se entrosa na escala humana das quadras residenciais, sem quebra da unidade, do conjunto; a idéia, enfim, de localizar a sede dos três poderes fundamentais, não no centro do núcleo urbano, mas na sua extremidade, sobre o terrapleno triangular, como palma de mão que se abrisse além do braço estendido da esplanada, onde se alinham os ministérios. Assim sobrelevados, e tratados com dignidade e apuro arquitetônicos, em contraste com a agreste natureza circundante, eles se oferecem simbolicamente à Nação e parecem dizer ao povo: votai, que o poder é vosso!
 
É palpável, está ao alcance de todos a dignidade da intenção que presidiu ao traçado desta cidade. Mas, discuti, discordai à vontade. Sois críticos, a insatisfação é o vosso clima. De uma coisa estou certo, porém, e a vossa presença aqui é testemunho disto. Com Brasília se comprova o que vem ocorrendo em vários setores da nossa atividade: já não exportamos apenas café, açúcar, cacau; em nossa pauta já não figuram somente produtos coloniais ou artigos de uma indústria que se expande: mostramo-nos capazes também de fornecer um pouco de alimento à cultura universal.
 
Espero que Brasília responda, por si mesma, a uma das indagações que constam do temário dos vossos debates – a saber, se tem a arte um papel na civilização que se abre. André Malraux, em palavras que ficarão gravadas na lembrança dos brasileiros, disse que, na verdade, se erige, aqui, a primeira capital da nova civilização; as grandes perspectivas da arquitetura moderna, que o nosso século não conhecia ainda, aparecem nesta cidade, a mais audaciosa concebida pelo Ocidente; nela, renasce, enfim, o lirismo arquitetural que floresceu no mundo heleno.

Brasília, civilização nova, é, pois, assistida pela arte, desde o berço, em pleno surgimento. Que mais significativa participação poderia a arte almejar no mundo que desponta?
 
Sede benvindos ao Brasil, senhores. Vejo, aqui reunidos, em jovial camaradagem, alguns dos mais altos expoentes da crítica de arte e da arquitetura, em todo o mundo. O povo brasileiro orgulha-se de vos receber. Vossa visita se inscreverá como um dos acontecimentos mais importantes da vida cultural deste País, onde o vosso nome é, há muito, admirado e respeitado.

Espero que, de regresso a vossas Pátrias, possais levar do Brasil uma imagem bela, e talvez o pensamento de que este povo jovem, ao mesmo tempo que procura o bem-estar material, busca, no domínio do espírito, satisfazer àquelas outras exigências, tão imperiosas na alma do homem, quanto as que dizem respeito a sua subsistência e segurança.”
 
Discurso do Presidente Juscelino Kubitschek na instalação do Congresso Internacional de Críticos de Arte. Brasília, 17 de setembro de 1959.

Ernesto Silva, o pioneiro das memórias
Por Ana Miranda
 
Sempre ouvi dizer que uma das pessoas mais atuantes na construção de Brasília foi o doutor Ernesto Silva.
Lembro da quadrinha popular, feita para celebrar a ativa cooperação dos três principais construtores da cidade:
 
O açúcar e o mel
são filhos de Israel.
A carne e o pão
são filhos de Sayão.
E o resto?
é do Ernesto.
 
Pensava que ele fosse engenheiro como meu pai, o qual falava nele com admiração, como se fossem colegas de trabalho. Talvez meu pai pensasse realmente tratar-se de um engenheiro, mas Ernesto Silva é médico, militar e, além disso, como um toque requintado, formado bacharel de letras, a citar frase de Oscar Wilde.

Não contente de trabalhar na comissão do marechal Pessoa para a localização da nova capital, de presidir a comissão composta para estudos de planejamento de construção e mudança da capital e de dirigir a Novacap entre 1956 e 1961, doutor Ernesto Silva tornou-se historiador da grande epopéia e um historiador “sério”, com “estilo sereno”, segundo o presidente Kubitschek. Silva publicou uma História de Brasília, livro “no qual se acompanha, da primeira à última hora, tudo aquilo que se fez para dotar o Brasil de um ponto de apoio de onde partissem as grandes estradas de desbravamento”, segundo palavras de Juscelino em carta ao bravo pioneiro de Brasília.

O livro contém relatos, documentos, fac-símiles, fotos, memórias, curiosidades, mapas, até partituras... É riquíssimo de informações privilegiadas de quem esteve por dentro dos processos da construção. Ficamos sabendo, por exemplo, que o marechal Pessoa, da famosa comissão, nasceu em Cajazeiras, na Paraíba, e tinha grande obstinação e exigência no trabalho. Lemos ali interessantes histórias machadianas, do não-acontecido: o marechal paraibano tentou, de diversos modos, implantar uma estrada de ferro que viesse da Colômbia até o Planalto Central. Segundo nosso historiador, era um plano favorável ao país e à população, mas a proposta foi rejeitada. Se não, hoje poderíamos ir de Brasília a São Paulo por via férrea.

Ou o caso da venda de mansões a deputados...a escolha dos lotes para as embaixadas... Assim por diante, os tópicos vão se sucedendo organizadamente e, como disse o presidente, de forma serena. O capítulo “Pioneirismo” revela o primeiro telegrama em Brasília, a primeira menina nascida em Brasília, batizada de Brasilina, a primeira escola, a primeira aula, debaixo de uma árvore, dada pela professora Anahir Pereira Costa...o primeiro reservatório d’água, o primeiro vôo de helicóptero, o primeiro asfaltamento, o primeiro pouso de emergência, de um vôo procedente de Miami...o primeiro casamento, de José Vitório e Generina, apadrinhados por Sayão...a primeira farmácia, os primeiros gêmeos...

Uma das partes mais interessantes trata das opiniões acerca de Brasília, do The New York Times, do escritor Aldous Huxley, de Eisenhower, de André Malraux, do historiador Arnold J. Toynbee, do pintor francês Mathieu ou do cineasta Frank Capra, e de tantos outros que visitaram a cidade entre 1957 e 1959. A frase do escritor John dos Passos é a de maior impacto: “É como se isto fosse a Pompéia ao contrário”. A frase do astronauta russo Yuri Gagárin é a mesma que eu pensei, quando criança, ao ver Brasília pela primeira vez: “A idéia que tenho, presidente, é a de que estou desembarcando em outro planeta”.

Ler e reler o livro de Ernesto Silva é uma fonte de inspiração, um guia para nossas memórias candangas.

Transcrito do Correio Braziliense, 18 de janeiro de 2009.

Vocação histórica de Brasília
Por J. Guilherme de Aragão
 
Já em 1948, escrevêramos a propósito da interiorização da capital federal, ao comentar o primeiro relatório da “Comissão de Estudos para a Localização da Nova Capital do Brasil”, então sob a presidência do general Djalma Poli Coelho: “Pela sua magnitude e complexidade, a transferência da capital da República para o centro do país entra na categoria dos problemas nacionais de discussão intermitente, mas de solução cronicamente irrealizada.”

E vinha o exemplo das tentativas e sugestões históricas da mudança; a dos Inconfidentes, em 1789; a de Hipólito José da Costa, no “Correio Brasiliense”; a de José Bonifácio, na “Memória” à Assembléia-Geral Constituinte, em 1823; a de Varnhagen, perante o ministro da Agricultura, Tomaz Coelho, em 1887; a do deputado Virgilio Damásio, representante do Bahia perante o primeiro Congresso Constituinte da República, e conseqüente inscrição no art. 3º. da Constituição de 1891; finalmente, a palavra de ordem do art. 4º. do Ato das Disposições Constitucionais Transitórias, da Constituição vigente, segundo o qual “a capital da União será transferida para o planalto central do país.”

E de toda essa sucessão mais do que sesquicentenária de bons propósitos em favor desse empreendimento invariavelmente considerado como necessário ao progresso do país, só havia, naquele ano de 1948, o roteiro de alguns estudos técnicos e um marco menos metafísico: a pedra fundamental de Planaltina.

Agora que a metrópole interior está sendo edificada, graças ao governo empreendedor e construtivo do presidente Kubitschek, chegamos felizmente a uma histórica fronteira em que mais de século e meio de sonho e aspiração se converte na realidade de Brasília. Coincidência curiosa: mineiros tinham sido os precursores da interiorização da metrópole, no século XVIII; na fronteira, entre o século XIX e o século XX, empreendeu o Estado de Minas Gerais a transferência de sua capital de Ouro Preto para Belo Horizonte; e na segunda metade deste século, é um estadista originário de Minas Gerais que está realizando a empresa histórica da transferência da capital da República para o planalto central.

Afigura-se, então, Brasília, a esta altura, como realização profética dos dois dos maiores sonhadores do progresso do Brasil interior – Hipólito José da Costa e José Bonifácio – ao mesmo tempo que se erige como instrumento novo de vitalização e transfiguração social e econômica do país. Para Hipólito José da Costa, por exemplo, a capital interior tornaria factível lançar “os fundamentos do mais extenso, ligado, bem defendido e poderoso império que é possível que exista na superfície do globo.”

E citava o exemplo de Washington, a pretexto de profligar os derrotistas: “Quanto às dificuldades da criação de uma nova capital, estamos convencidos de que todas elas não são mais do que mornos subterfúgios.” A facilidade com que nos Estados Unidos de América Setentrional se edificam novas cidades, o plano que os americanos executaram de fundar a sua nova capital, Washington, onde não havia uma só casa, mais no centro de seu território, é um argumento tirado da experiência dos nossos tempos, que nada pode contradizer.” Se estas palavras do redator do “Correio Brasiliense” são ainda hoje válidas tanto no seu aspecto construtivo em que pretende esmaltar a significação do empreendimento da capital interior como na parte dialética de combate a seus opositores, as de José Bonifácio ressoam como súmula doutrinária atualíssima.

Começa ele na sua “Memória” à Assembléia Constituinte e Legislativa do Brasil, em 1823: “Parece muito útil, até necessário, que se edifique uma nova capital do Império no interior do Brasil para assento da Corte, da Assembléia Legislativa e dos Tribunais Superiores, que a lei determinar.” E vem agora a denominação profética da nova metrópole: “Esta capital poderá chamar-se Petrópole ou Brasília.”

Quanto às razões da transferência, menciona-as sob vários aspectos. Assim aduz quanto à defesa nacional: “sendo ela (a capital) central e interior, fica o assento do Governo e da legislatura livre de qualquer assalto ou surpresa feitos por inimigos externos.” Expende argumentos de redistribuição demográfica no interior: “Chama-se para as Províncias do Sertão o excesso da povoação sem emprego das cidades marítimas e mercantis.” Prenuncia a nova capital como centro ideal irradiador de vias de comunicação tal como está sendo orientada agora na fase prática de realização: “Como esta cidade (Petrópole ou Brasília) deve ficar, quanto possível, eqüidistante dos limites do Império, tanto em latitude como em longitude, vai-se abrir deste modo por meio das estradas que devem sair deste centro como raios para as diversas Províncias e suas cidades interiores e marítimas, uma comunicação que de certo criará, em breve, giro de comércio interno da maior magnitude, visto a extensão do Império, seus diversos climas e produções.”

Há ainda razões de ordem política da época, como a rivalidade entre cidades litorâneas decorrentes do direito de sede da Corte, deferido ao Rio de Janeiro. Finalmente, sugere o Patriarca, os meios financeiros de edificação da nova capital, consignando efusiva confiança pela concretização da magna obra: “Em suma, nunca faltam meios quando um povo rico e generoso, como o brasileiro, toma a peito empresas de honra e utilidade nacional.”

Dir-se-á que todas essas afirmações ora surgem redivivas apenas com algumas modificações estilísticas ou simples substituição de termos como “Império” por “República”, “Província” por “Estado”. Impressionante é verificar, numa análise de substância, que a edificação de Brasília responde a velhos anseios dos construtores da pátria brasileira e, projetando-os à distância, na segunda metade do século XX, abre caminho para a edificação do grande Brasil, em nossos dias.

Neste ponto de refração da História, Brasília já está impelindo o país para um plano eminente de evidência externa como para uma posição, no âmbito interno, de centro de propulsão nacional, tal como a anteviu José Bonifácio. Quanto ao primeiro aspecto, é do conhecimento geral o interesse e a admiração que em todo mundo vem despertando a façanha da construção da nova capital. Quando, em setembro de 1957, estivemos nos Estados Unidos a convite do Departamento de Estado, choveram as indagações sobre tão apaixonante empreendimento. Bolsistas brasileiros que chegam da Europa trazem a nova de que Brasília é assunto corrente do homem de rua.

Arquitetos e artistas de países americanos e europeus incluem Brasília entre as novas maravilhas de nosso tempo.

E para completar, um congresso de arquitetura em Leningrado acaba de encerrar-se com um voto coletivo de visita à nova capital do Brasil, depois que os participantes exaltaram Brasília e a arquitetura brasileira.

Com tamanha evidência não apenas internacional, mas ainda mundial, Brasília está conquistando para o país surpreendente atração turística, justificável, aliás, por dois motivos. Em primeiro lugar, oferece espetáculo único em todo o mundo, pois não há noticia de país algum, na face da terra, a construir e transferir, neste momento, sua capital.

O empreendimento, já por si raro e singular, constitui convite fascinante à inteligência humana. Em segundo lugar, a arquitetura da nova capital submete qualquer espírito, avançado ou mesmo retrógado, a um impacto de espanto. É o perfil arrojado e imprevisto da cidade do futuro que surge vaporosa, funcional, como um desafio à arquitetura convencional, que nos persegue em toda grande cidade de construção tradicional.

É assim que, se pela projeção externa que já alcançou, Brasília é bem o símbolo do novo Brasil, dinâmico e empreendedor; do ponto de vista interno, afirma-se como centro de propulsão para outra obra não menos grandiosa, a de acelerar o progresso econômico e social do país.

É o que veremos proximamente.

(Transcrito de “O Jornal”, 21/8/1958)

Leveza,
lego,
luz
Por Ana Miranda

Dia desses vi a foto de uma criança em sua cadeira de rodas. Ela estava numa sala ampla, toda branca, inundada de uma luz maravilhosa e natural, como uma piscina de azul cristalino, na parede o desenho colorido de um delfim, recordo assim, e umas enfermeiras ao fundo. A criança naquela cadeira sugeria bons cuidados, esperança e felicidade. Isso era uma cena num hospital público brasileiro. Projeto de João Filgueiras Lima. Carinhosamente chamado por todos de Lelé. Mesmo quando lhe dão um capacete de obra, escrevem não Dr. Filgueiras, mas Dr. Lelé, como uma homenagem à afinidade perfeita entre operários e arquiteto. Lelé é um nome de altíssimo coturno, que ouvi desde minha mais tenra adolescência em Brasília. Lembro de uma ida com arquitetos ao canteiro de obras da Disbrave, um dos primeiros projetos do Lelé. Os arquitetos acompanhavam aquele talento extraordinário florescendo a cada novo trabalho.

Recém-saído da faculdade, Lelé foi atraído por Oscar Niemeyer para trabalhar na construção de Brasília em 1957. Seu primeiro desafio foi construir, quase sem material, sem tempo, sem infraestrutura, um alojamento para uns 2.500 operários no precário canteiro da nova capital. Depois, uma superquadra. Foi o caminho aberto para a sua arquitetura modular, de repetição, que nasce das circunstâncias de uma realidade que ele divisa, compreende e sente. A partir daí, há aspectos fabulosos na obra de Lelé. Um, observado por Lucio Costa, é a fusão entre o sonho e o real, a obra não é apenas o gesto poético, não é apenas o pensamento que resulta na forma, mas toda a luta da sua criação, que faz parte intrínseca da obra, e determina a forma. Se algo parece o chifre de um rinoceronte, deve ser na verdade uma abertura de ventilação zenital.

São muito reconhecidos sua busca pela racionalização e industrialização da arquitetura e seu poder de harmonizar a racionalidade com a delicadeza. Suas fantásticas fábricas foram capazes de fornecer material para a construção de 200 escolas no período de dois anos, ou hospitais plantados nos mais variados sítios geográficos, com peças de argamassa armada, metalurgia para formas do cimento e do ferro, para estruturas, e marcenaria, injeção de plástico e fibra de vidro, centros de desenvolvimento de tecnologia... Seus projetos preferem localizar-se em estados do Nordeste ou do Centro-Oeste, e jamais perdem a dimensão social. Lelé não faz apenas arquitetura, mas prenuncia a arquitetura do futuro, iluminando as necessidades de atender a grandes populações e de sustentabilidade, tanto nos países feito nosso Brasil como nos do lado de lá.

Tudo isso é muito importante na obra de Lelé. No entanto, o que vejo quando para na frente de uma construção sua é simplesmente a pureza encantadora e comovente de suas formas, como se fosse trabalho de um ser prodigioso inventando brinquedos abstracionistas, interpretando seu mundo com asas, elipses, naves, colméias... Vem uma sensação de firmamento, aragem, respiro ao contemplar aqueles volumes, pátios, jardins, solários... E música quando vejo uma obra do Lelé. Dizem seus amigos que ele é também músico.

Conforme as palavras de Goethe, a arquitetura é música petrificada. E Lelé, uma espécie de Strawinski no cerrado.

Transcrito do Correio Braziliense, 7 de junho de 2009.

A profecia de Toscanelli
Por Carlos Xavier de Azevedo
 
A profetisa Hirrhéa havia dito: mãos invisíveis criarão aqui uma cidade de homens fortes e formosas deidades.

A ampulheta do tempo já muito se escoara quando, não longe das praias desertas de Àtica, - conta a velha lenda – a Maga Iléa parou na enorme savana, proferiu algumas palavras cabalísticas e deixou cair de suas mãos ao solo um punhado de doiradas sementes.

E as copas ondeantes, pejadas de odorosos pomos, as plantas, toucadas de flores de ricos matizes, os regatos murmúrios, que rolavam entre pedrouços, povoaram tão logo o solo, antes vazio e tristonho. Ao centro desse encantado paraíso, um palácio de grandes minaretes foi erguido pelas mãos invisíveis. Fontes belas atiravam ao ar punhados de águas claras, que voltavam à terra como chuva de estrelas.

O próprio ocaso, ali, lembrava uma camponesa envolta em gazes róridas indo depor no cadáver ensangüentado do sol braçadas de flores luminosas.

E nessa encantada região era regida por homens fortes e a eleita das mulheres que pareciam estátuas vivas de escultores divinizados.

As mãos dos homens foram erguendo em torno o casario novo, desde as colinas graciosas à praia de Ática.

E Atenas nasceu, assim, nas mãos milagrosas de Iléa.

Longe daqui, no ocaso de 1464, quando Paulo del Pozzo Toscanelli adotou como discípulo o genial Leonardo da Vinci, o discípulo viu o mestre físico e astrônomo terminar uma planta, feita em papel quadriculado, que serviria aos arrojados navegadores daquele gloriosa época.

Quase ao centro da planta, lia-se a palavra “Brazilae”, com o implicante ditongo latino a enfeiar o nome Brasília.

O Brasil, então, aguardava também que a ampulheta do tempo escoasse mais trinta e seis anos para receber o batismo dos primeiros audazes que andariam “por mares nunca dantes navegados”.

Que profética intuição teria feito o inspirador sábio escrever esse nome? A América, guardadora de um sol em brasa, andaria pela mente do sábio precursor dos gnomos modernos e teria inspirado ao grande mestre esse vocábulo tão querido.

O fato é que lá estava o nome Brasília.

E o Tempo, esse lento e incansável viandante, marchou sem parar quatrocentos e noventa e cinco anos.

E um dia, um mágico oriundo talvez das terras de Egeu, onde o Minotauro foi vencido e o labirinto desencantado, parou um instante nas savanas formosas do planalto goiano.

E Juscelino Kubitschek deixou cair de suas mãos as sementes àvaramente guardadas para a mágica sementeira.

Aquele solo espanco, onde o urutu lançava à tarde o som magoado de um hino triste, foi ao toque mágico sendo povoado.

O fumo das oficinas galgava o espaço anunciando o novo labor.

Como cantara o poeta baiano, “entre a orquestra da serra e do malho brota a vida, a cidade, o amor”.

A profecia de Toscanelli fez-se realidade.

E ali, naquele ermo, as mãos do mago foram plasmando a cidade, a cujo centro, como um sonho, o Palácio da Alvorada derrama em torno o encantamento de seu perfil, a influência luminosa de seu mágico nascimento.

O homem criatura fez-se um dia criador e Brasília nasceu, assim, das mãos mágicas de Juscelino Kubitschek.

Transcrito da revista “Brasília”, edição de julho de 1959, número 31.

A Caderneta da Caixa
Por Clemente Luz
 
O candango subiu os três degraus de madeira, que separavam o auditório e o palco da Rádio Nacional. Estava inscrito para o programa de calouros daquela noite de sábado.
Como todo calouro, foi recebido pelo público e, principalmente, pelo animador, com a intransitável predisposição, para a ironia e para a “gozação”. Depois de ligeiro diálogo, soube-se que se chamava Severino e tinha dente de ouro...
...aliás, todo Severino é pernambucano... O amigo é de Pernambuco, por acaso? – perguntou o animador.
Era. E de Caruaru.
- Da terra dos Condes? – O animador fez a pergunta, tentando melhorar o padrão da apresentação.
- Não, sinhô... Sou de Caruaru, mesmo...
E que é que vai cantar?
Sem jeito, amassando a aba do chapéu entre os dedos rudes e inquietos, Severino respondeu que ia cantar um samba. Um samba de sua autoria, intitulado “Caderneta da Caixa”.
Após ironizar enquanto lhe valeram “engenho e arte”, o animador deu sinal de partida e a orquestra atacou um bem ritmado samba. Entre tímido e orgulhoso, com o corpo gingando ao compasso da música, Severino entrou, meio desafinado, na letra, que dizia:
 
“Entraram no barracão,
levaram tudo o que eu tinha...
Levaram a roupa, os sapatos,
terno de linho, o violão
levaram o retrato dela
e a caderneta da Caixa...
 
Apois, douto, só não levaram
esta saudade que trago
cativa no coração...”
 
O samba contava uma longa história, dizia da tristeza de não poder ir “ver as morenas, pois a roupa e a caderneta” tinham se evaporado, nas mãos do amigo do alheio. Sem roupa de linho e sem dinheiro, pernambucano que se preza não sai de casa, para ver as morenas... Sem caderneta, não tinha dinheiro, e sem dinheiro, nem balinhas, nem água-de-cheiro...

O gongo esteve para soar, sob o impacto do golpe do carrasco Mataempé. Mas o animador o conteve e Severino chegou ao fim, sem vaias. Foi a referência à popular “caderneta” que manteve Severino no palco, pois o auditório, não fosse isso, telo-ia castigado sem piedade.

Sem ser bom, nem atingir o nível razoável, o samba representava um estado de espírito. Como o caneco de folha inseparável do corpo, como a mala de madeira onde se confinam as pequenas posses do candango, outro objeto se incorporou, como novo símbolo, à vida do trabalhador nordestino: a caderneta de depósitos, que tinha de ser da Caixa. De banco, curiosamente, não servia...

A verdade é que todo candango, naquele tempo, para sua própria segurança e tranqüilidade, depositava grande parte de seu pagamento semanal, ficando apenas com o indispensável para o cigarro, as pingas domingueiras na Cidade Livre ou para os encontros de amor fortuito no Hotel Brasília... Os depósitos eram facilitados pelos patrões, que mandavam caminhões levar os candangos ao Núcleo, todos os sábados. Mais tarde, uma agência volante da Caixa recolhia o pobre dinheirinho suado, à porta dos acampamentos, onde os pagamentos eram feitos aos sábados.

A guarda do dinheiro era um ato quase religioso. Uma obrigação intransferível. E essa poupança triste e poeirenta servia, com generosidade, meses mais tarde, para custear a ambicionada visita à terra natal ou para comprar dois ou três lugares no “pau-de-arara” que descia... Outras vezes, serviu como base para “montar boteco na Invasão” e trabalhar por conta. Negócio que, quase sempre, libertou o candango de sua condição de simples trabalhador, fichado numa firma empreiteira qualquer.
O samba não era bom, mas tinha mensagem humana.
 
Transcrito do livro “Invenção da cidade”, de Clemente Luz.

Por Cônego Trindade

A geografia no comando dos povos constitui o maior fator da grande marcha da civilização. Na conquista da “Terra de Santa Cruz” predominou a orla marítima. Vivemos uma época de completa estagnação social, política e econômica. Do Recôncavo baiano para São Vicente, em rumo às terras de Castela. E para o Norte – ilha de São Luis – para o Amazonas ao encontro dos Incas e dos Maias através do grande rio. Coube às Bandeiras e sobretudo a Raposo Tavares inegavelmente o desbravador de nossa “interlândia” o avanço do meridiano até aos Andes. Sebastião Marinho, em 1592, atinge às nascentes do Tocantins. As entradas baianas e pernambucanas por sua vez, cruzam as cabeceiras da potamografia brasileira de cuja concentralização geográfica nasceu o nome de Planalto Central, onde, agora, se encontram, como hino à Federação, todos os anseios nacionais, esperanças do povo, através da coragem indômita do Presidente Kubitschek.

Em que pese a responsabilidade do grande mestre de História, Capistrano de Abreu, foi o genovês Francisco Tossi Colombina, o primeiro cartógrafo, o primeiro medidor de nossas terras, abridor dos caminhos oficiais: das Minas Gerais, de São Paulo de Piratininga, dos Currais Baianos para as Minas dos Goiases. Daqui a preciosidade para a história de Brasília. Foi esse italiano desbravador, discípulo e companheiro do cronista padre Gabriel Soares que anteviu ao cruzar o planalto goiano em 1750, a realidade profética da futura metrópole brasileira, citação histórica confirmada por Azevedo Pimentel, acervo precioso atualmente na sessão de cartografia do arquivo mineiro. Vinte anos mais tarde são os Inconfidentes. Em todo o século XIX não houve historiador de renome que não falasse desse maior problema brasileiro. William Pitt, circunspecto embaixador de Sua Majestade Britânica junto às Cortes Portuguesas, em plena Lisboa lançou em 1809 a idéia de se mudar quanto antes a capital da grande Colônia, o Brasil, e que em homenagem perene se lhe fosse dado o nome de Nova Lisboa. Posição que mais tarde, ao desabrochar da nossa independência, ativou a Hipólito José da Costa a se constituir no jornalista da mudança da capital para o conhecido planalto central brasileiro.

O nome de Brasília deve-se, entretanto, ao Patriarca José Bonifácio de Andrada, conforme memorável ata do dia 9 de junho de 1821, do Conselho da Governança, quando S. Paulo devia mandar às Cortes de Lisboa o seu representante, em cujo programa, ao lado das idéias independencistas, a grande marcha da interiorização da capital da então colônia, para o Planalto Central brasileiro. Antes da Constituição, a geografia, a história, como fatores positivos, que caracterizam os movimentos nacionais, exteriotipados na equivalência das distancias, na equidade dos benefícios e na equanimidade da função social, política que uma capital distribui a todo o território nacional.

Uma das características da vida ativa é a mobilidade. O ouro foi como Saturno, devorou as Vilas que nasceram com os seus filões. Daqui a fatalidade histórica do seu desaparecimento, porque faltou a estas vilas a alma propulsora dos núcleos humanos, faltou a agricultura. Por causa do ouro, proibiu-se o plantio de cana de açúcar, do milho e do arroz.

Vila Velha do Espírito Santo transforma-se em Vitória; Vila Real, em Niterói; Vila Bela, na cidade de Cuiabá; Vila Rica, de Ouro Preto, em Belo Horizonte; Vila Boa dos Goiases, em Goiânia. No mesmo ritmo da mobilidade como fator de vida: no Amazonas, muda-se a capital de Barcelos para Manaus; a cidade de Alagoas, para Maceió; no Piauí, de Oeiras para Teresina; Sergipe, da cidade de São Cristóvão, para Aracaju; e na terra de Araribóia, na cidade real de Petrópolis, para Niterói.

Como no tempo de Dom José 1º., cujo grande Ministro, Marques de Pombal, em que pese, com meu protesto, seu ódio aos padres jesuítas, da cidade do Salvador, em 1763, desce para a cidade fundada por Estácio de Sá, a cabeça da Colônia, para a leal cidade de São Sebastião do Rio de Janeiro.

Até então o Brasil estaria de costas viradas para os centros produtores. Hoje, como outrora, sonhara o genovês, do século dezoito, a seiva da vida, da administração pública, do amparo do Governo central, obedece ao determinismo geopolítico extereotipado numa capital situada na altiplanura que as três grandes veias potâmicas definiram e indicaram aos técnicos a escolha de Brasília

Fonte: revista “Brasília”, da Novacap, edição de junho de 1958, número 18.

LUA, O PÉ E A PANELA
Por Conceição Freitas
 
Na cidade sem esquina, em cada esquina mora uma lembrança. Os milhares de candangos que estavam aqui quando o cerrado era o inteiro dono da terra e que aqui permaneceram tem histórias, mais histórias pra contar.

Um deles está há quase dois meses em tratamento intensivo de saúde por conta de um infarto. Cláudio Oscar de Carvalho Sant’Anna, 83 anos, dono da Kosmos Engenharia, é um dos poucos empreiteiros que, ao fim das obras, ficaram morando na cidade.

Por conta da doença do marido, dona Norma não tem motivos para celebrações, nem mesmo do passado. Mas, muito generosamente, me contou a história do dia em que Luiz Gonzaga trouxe aquela sanfona branca e aquele chapéu de couro para animar os operários num dos últimos Natais antes da inauguração, no acampamento da Kosmos Engenharia.

Os candangos do serviço pesado estavam meio acabrunhados diante da perspectiva de mais um Natal longe da família. Engenheiros, arquitetos, técnicos em geral, funcionários da Novacap já se preparavam para passar as festas de fim de ano numa cidade de verdade. Os operários vindos das cidades mais próximas, de Goiás e Minas, tinham como visitar a família, mas aos nordestinos e aos desgarrados de outras paragens só restava esperar que Papai Noel já soubesse da existência de uma imensa ferida no cerrado no coração do Brasil.

O baião de Luiz Gonzaga era um senhor presente aos operários solitários e saudosos. Àquele tempo, ele já tinha vivido a primeira grande explosão da carreira. Asa Branca havia sido um megasucesso no final da década de 1940, mas depois de meados de 1950, Gonzagão tinha de fazer shows em cidades do interior. A Bossa Nova lhe tomara o lugar ao sol.

Daí que no Natal de 1958 (ou de 1959, dona Norma não sabe precisar ao certo), Luiz Gonzaga veio ganhar a vida num canteiro de obras. trouxe o chapéu (desenhado em homenagem a seu ídolo, Lampião), o gibão, a sanfona branca e um parceiro cujo nome se perdeu na história. Ocupou o palanque de madeira especialmente construído para o show e começou a espalhar o vozeirão pelo cerrado sem fronteira.

Cantou uma, cantou duas, cantou três músicas e, estranhamente, os operários não se animaram. Talvez porque estivessem no local de trabalho, eles assistiam ao show com a animação de uma estaca de madeira.

Luiz Gonzaga decidiu então provocá-los – “Vocês não abrem a mão nem para bater palma?”. Tanto provocou a peãozada que eles, à vontade, subiram no palanque. Foram todos ao chão. alguns tiveram ferimentos leves e Lua machucou o pé.

Foi dona Norma quem cuidou do machucado do sanfoneiro de Exu – mas não tinha sido nada grave. No dia seguinte, Luiz Gonzaga fez novo show e ofereceu uma das músicas a uma das filhas de dona Norma, Tereza Cristina, à época com 2 anos.

Muitos anos depois, dona Norma procurava panelas de barro em Guarapari quando cruzou com o velho Lua. Ele largou tudo o que estava fazendo e foi ajudá-la a escolher as melhores panelas de barro do Espírito Santo.

Reproduzido do Correio Braziliense, 25 de março de 2009.
“Crônica da Cidade”, Conceição Freitas.

Alma das Casas
Por Clemente Luz
 
   A certeza de que Brasília, na sua essência e na sua estrutura, traz uma centelha de eternidade e do milagre humano da criação, essa certeza, entranhada no coração, me leva aos luminosos caminhos da esperança. A luta política, a disputa acirrada pela fortuna, o entrechoque de ambições desmedidas, a paixão pelas posições, tudo isso, com sua força perturbadora e destruidora, não chega sequer a riscar de leve a face polida do mármore eterno, onde o gênio da raça está inscrevendo a legenda de uma cidade.

   Cada manhã traz novas certezas e novos espantos.

   Falta muita coisa aos que aqui chegaram para construir a cidade.

   Os que a construíram, até o ponto em que está, não tiveram tempo para se deter no exame de determinados problemas. A cidade tinha que ser feita no tempo marcado. Os problemas humanos, como os de alojamento, de localização das primeiras famílias, e de suprimentos, constituíram e constituem uma infra-estrutura minúscula, talvez minúscula demais, em face dos grandes projetos. O braço operário foi levado para as obras, mas os corpos ficaram confinados nos limites dos acampamentos cercados de arame farpado. Nas mesas coletivas das cantinas, as bocas atenderam ao apelo dos estômagos, marcando ritmo seco e monótono da mastigação. Nas fileiras superpostas de camas de madeira,  a saudade e a solidão assaltaram os corpos cansados, no silêncio noturno, e as lágrimas se derramaram, sem peias, sobre os travesseiros sem fronhas... Coletivamente, o homem comeu, trabalhou, dormiu e construiu. Mas sozinho, abandonado ao próprio desespero, chora de saudade ou de tristeza, na longa e solitária noite do planalto...

   Depois, vieram outros, que traziam padrão de vida mais alto, que não viajaram em paus-de-arara em busca de trabalho ou simplesmente de teto e pão. Para eles, a cidade havia sido inventada, preparada.

   Mas eles a receberam e não a compreenderam de pronto.

   E talvez nem a compreendam ainda, pois ainda se lamentam e se maldizem, embora saibam que a segunda fase da batalha lhes pertence. A fase da humanização dos palácios e das casas.

   Mas, se não souberem dar vida à obra de arte, ao mármore frio, ao cimento e ferro transformados em estrutura definitiva, ao asfalto negro das pistas, se não souberem dar alma às casas e às coisas, terão fracassado por completo. E só quem tem alma e coração pode transmitir a vida, prolongá-la aos objetos e seres, até a vitória sobre a eternidade do mármore.

   E, para dar alma às casas, apenas umas poucas coisas são necessárias... Umas flores plantadas no jardim improvisado, um fogão doméstico, o tempero refogado cheirando nas panelas, o choro das crianças, o trinar de um passarinho, o latido de um cão...

   O resto virá com a técnica e o tempo.

Reproduzido do livro “Invenção da cidade”, de Clemente Luz.

De meninos
e heróis
Por Conceição Freitas
 
Quando as crianças ficaram sabendo que no acampamento da Rodobrás, a empresa responsável pela construção da Belém-Brasília, havia uma caixa mágica que falava e cantava, elas se juntavam todas as tardes ao redor do rádio do vigia da empresa. Precisavam trilhar longa distância entre suas casas no povoado e a casa da caixa falante. Uma tarde, de tão encantados com as músicas e as vozes que saíam do pequeno caixote de madeira, eles adormeceram como bebês ouvindo canções de ninar. Como já havia escurecido, tiveram de dormir no acampamento da obra em Açailândia. Voltar para casa, pelo mato, era correr risco de ser devorado pelas onças.

Essa história foi contada pelo maranhense de Barra do Corda João Neves de Oliveira, João Mariquinha, um dos caboclos que enfrentaram a selva amazônica, armado de coragem e facão, para abrir a Belém-Brasília. Mariquinha é um dos heróis da construção da rodovia que juntou Belém a Brasília e trouxe o Norte para dentro do Brasil.

Não houve festa, pelo menos até agora, e bolo, se houvesse, haveria de ter 2 mil quilômetros de extensão para que pudesse ser ofertado a todos quantos vivem na borda da estrada do herói. A Belém-Brasília, ou rodovia Bernardo Sayão, fez 50 anos este ano. Há meio século, no dia 31 de janeiro de 1959, a turma de trabalhadores que vinha de Belém se encontrou com a turma que vinha de Brasília num lugar que, a partir deste dia, passou a se chamar de Ligação. A linha reta que unia Anápolis a Belém estava concluída.

Bernardo Sayão havia morrido dezesseis dias antes, quando uma árvore amazônica caiu sobre ele. Brasília ainda chorava a morte do herói quando Juscelino levou para a selva meio governo: dona Sarah, as duas filhas, vários ministros, embaixadores, jornalistas brasileiros e estrangeiros. Mais de trezentos anos depois da ocupação do extremo norte do país, finalmente o Brasil se completava.

O progresso se aproximava, mas cobrava um preço alto pela aventura. Não se fez ainda as contas de quantos adoeceram e morreram de malária ou de ataque de bicho ou de ferimentos no trabalho de desbravar a selva com a força dos braços e o corte do facão.

Era uma guerra com um inimigo ubíquo e onipotente, a selva amazônica. Desbravá-la a golpes de terçado, em curtíssimo espaço de tempo, tinha o sentido das grandes conquistas. O progresso não conseguia vencer as defesas da insondável Amazônia. Os alimentos eram lançados dos aviões nas clareiras abertas na mata. Tudo isso somado à dificuldade de contato entre a frente de trabalho e o acampamento mais próximo transformava cada dia numa experiência de vida e morte. Bernardo Sayão tinha consciência da experiência extrema que vivia: “Se não mandarem mantimentos, estamos com os dias contados”, dizia um bilhete que mandou para Açailândia, uma semana antes de morrer.
Antes mesmo de a Belém-Brasília ser asfaltada já se contavam quase cem cidades às suas margens. O Brasil esquecido aparecia à beira da pista.
 
Transcrito da “Crônica da Cidade”, 07 de abril de 2009, Correio Braziliense.

Árvores de Brasília
Por Ana Miranda

 

                                        ‘num cerrado deserto e exposta a um céu imenso,
                                           como pleno mar, a cidade criou a paisagem’

                                                                                                               Lucio Costa

 

 

Em minha quadra, a antiga 23, ainda não havia gramado nem jardins, apenas a terra vermelha do cerrado, quando apareceram homens com cavadeiras e fizeram covas para o plantio de árvores. Passado um tempo, outros homens deixaram, ao lado de cada cova, uma muda.

Essas plantas ficaram ali, esperando, murchando... Eu as olhava todos os dias, com apreensão. Tive a iniciativa de plantar a que esqueceram ao lado de minha casa, com a pouca terra que estava mesmo ali, sem ciência nenhuma, mas as mãos de criança são abençoadas e minha mudinha pegou, primeiro bem tímida, depois foi tomando força, eu a observava, jogava água, quando saía um broto eu me inundava de espanto, eram umas folhas bem pequenas e, por isso, eu as chamava de confetes. Não tardou e a muda floriu, deitou umas vagens que eu ouvia quando secas, crescemos juntas, a muda foi se transformando numa árvore e eu, numa adolescente, ela com sua copa e eu com as minhas tranças, ela mais alta do que a casa. Sentava-me ao seu lado, lia encostada ao seu tronco, tomava o fresco da sua sombra, e um dia descobri, como na história do Patinho Feio, era um flamboyant. Mudei de cidade, porém sempre levei essa amizade vida afora. Eu tinha uma árvore em Brasília.

Anos depois voltei à cidade, fui visitar meu flamboyant, mas havia sido cortado. A mudança mais surpreendente em Brasília era a vegetação, nada mais daquele cerrado, daqueles desertos, a cidade estava envolta por uma esplêndida arborização, que me parecia ter nascido naturalmente. Mas a maravilha arbórea da cidade tem uma crônica de trabalho, dedicação, erros e acertos, que vem desde as primeiras expedições, ou quando Lucio Costa escreveu que Brasília seria uma cidade-parque, as construções “emolduradas por uma larga cinta densamente arborizada, árvores de porte, prevalecendo em cada quadra determinada espécie vegetal, com chão gramado e uma cortina suplementar de arbustos e folhagens a fim de resguardar melhor, qualquer que seja a posição do observador, o conteúdo das quadras, visto sempre num segundo plano e como que amortecido pela paisagem”. Isso foi feito, e com grande arte. O poeta Nicolas Behr, dendrólogo e enamorado das palmeiras, mostrou-me em sua casa a dissertação de Simone Cruz de Lima sobre o longo processo de arborização urbana de Brasília, o trabalho de suavizar os descampados, amenizar o clima seco, relacionar-se com a poeira, o vento, o sol do planalto, de se criar bosques com uma feição naturalista...

No começo de Brasília, o cerrado era bem menos conhecido e as primeiras tentativas de arborização utilizavam espécies de fora, eram escolhidas nos viveiros as que cresciam depressa, ou as que sombreavam, ou as que davam belas floradas, assim deve ter chegado o meu flamboyant. A dissertação me fez recordar as guarirobas plantadas no Alvorada, os jardins prístinos do Brasília Palace, o gramado da igrejinha de Nossa Senhora de Fátima, tudo isso vi brotar, reverdecer... Plantaram cássias, paineiras, ipês, jacarandás, quaresmeiras... Os jardins de Burle Marx... Depois, nos 1980, as fruteiras...

Passo a passo, a arborização de Brasília foi uma conquista, e hoje a cidade possui esse tesouro, cada morador tem, imagino, duas árvores, que em seu simples, pacífico e exato comportamento foram trazidas para o convívio humano. Delícia é passear no Eixão com o poeta que sabe todos os nomes e vai ensinando. Aquele cinamomo...Aquele pau-ferro...Aquela sibipiruna...Ao contrário das cidades que se conformam às paisagens, como o Rio de Janeiro, ou diferente de cidades como São Paulo, que expressa a realização humana, apagando de seu perfil urbano a natureza, em Brasília, como diz Lucio Costa, “num cerrado deserto e exposta a um céu imenso, como em pleno mar, a cidade criou a paisagem”.

Reproduzido do Correio Braziliense, 1 de fevereiro de 2009.

Foto: Arquivo Público do DF

Pau-de-Arara 
Por Clemente Luz

Uma das histórias de Sayão, que mais diz de sua personalidade vigorosa e estranha, é esta, que me foi contada há anos e que agora me vem à memória, de repente.
Deixando a selva, onde rasgava a Brasília-Belém, Sayão sobrevoou o imenso mar verde do arvoredo. Lá pelas tantas, seu piloto, que residia em Goiânia, pediu-lhe licença para visitar a família. A licença foi mais do que concedida. Sayão mandou que o avião descesse em certo ponto, entre Goiânia e Anápolis, e ali ficou à espera de uma carona terrestre para Brasília.
Depois de algumas horas de espera, passou um  "pau-de-arara" lotado. Tomou-o, como qualquer nordestino, sem declinar o nome ou a qualidade de diretor da Novacap.
Naquele tempo, quando a chegada dos nordestinos constituia  sério problema, pois não havia demanda suficiente de mão-de-obra, a Polícia vigiava as entradas da cidade em construção. Havia dificuldades no abastecimento e número reduzido de alojamentos. As levas de imigrantes só eram permitidas, dentro das fronteiras de Brasília, mediante documentos do INIC ou da Novacap.
Ao aproximar-se o caminhão da entrada da cidade, os cansados viajantes começaram a inquietar-se. Será que poderiam entrar e descansar, depois da penosa viagem? A expectativa era enorme e dolorosa. Os homens, curtidos pelo tempo e pelos sofrimentos, entreolhavam-se, temerosos. O silêncio foi descendo, pesado e triste, ao interior do caminhão.
Bernardo Sayão, tranqüilo e gigante, assistia às cenas, sem nada dizer.
À entrada da cidade, lá estava a Polícia, toda-poderosa, erguendo intransponível barreira para as duas dezenas de seres humanos desesperados.
- Aqui só entra quem tiver cartão do INIC ou cartão de emprego da Novacap. Ordem é ordem!
O guarda, todo-poderoso, deixou cair, como sentença fria, as palavras de condenação. Houve apelos, oferecimentos de "propina", lágrimas e gritos de raiva, aos pés do guarda impassível...
Foi quando Bernardo Sayão, que nada dissera até então, destacou-se do grupo, trazendo o paletó amassado sob o braço.
Disse ao guarda:
- Seu guarda, este povo viajou não sei quantos dias, para vir construir Brasília. Será que não pode entrar?
- Não - foi a resposta seca do guarda.
Sayão tentou mais uma vez, sem nada conseguir.
Por fim, meteu a mão no bolso da camisa e tirou o seu cartão de identidade. Apresentou-o ao guarda, dizendo:
- Pode deixar esta gente passar. Todo mundo está empregado por mim, para trabalhar na Novacap e na rodovia.
O guarda arregalou os olhos, pediu milhões de desculpas e, por fim, sem outra saída, disse:
- Mas, doutor Sayão! O senhor tem cada uma!... Pra que fazer todo esse mistério! Podia ter falado logo...
Sayão bateu-lhe levemente no ombro, subiu ao caminhão e rumou para Brasília, com a nova turma de candangos.

Extraído do livro "Invenção da cidade", de Clemente Luz.

O Mito
Por Clemente Luz
 
Contam-se muitas histórias dos primeiros dias de Brasília.
Dizem que, quando foi o tempo da formação do Núcleo Bandeirante, depois de demarcado o traçado da primeira avenida, surgiu o problema sério: os homens tinham que comer. Não naquele dia apenas, mas nos dias seguintes, até o final da construção de Brasília.
Dizem que Sayão, com o seu porte de líder, estendeu o braço, chamou o motorista e entregou-lhe uma lista de nomes, dizendo-lhe:
- Vá a Ceres e traga esse povo. Diga que mandei chamar. Que venham todos com a tralha e a família.
E hoje a gente encontra essa gente de Ceres, que Sayão mandou buscar.
O Vovô, por exemplo, que plantou barraca inicialmente perto da ponte da antiga estrada de Planaltina, e que tinha o Bar Vera Cruz, ao lado do Cinema Bandeirantes, gosta de contar como foi a marcha de Ceres a Brasília.
Abre uma cerveja muito gelada, explicando antes:
- Na minha casa nunca falta cerveja bem gelada, porque não deixo ninguém meter a mão na geladeira. Quando vou pegar uma garrafa, já levo outra pra pôr no lugar...
Depois, curva-se sobre o balcão:
- Eu tava muito bem do meu em Ceres, cuidando de minha vida, quando chegou o caminhão e parou na minha porta. O motorista entrou, mostrou o papel e disse:
- Vovô, o dotô Sayão mandou le chamá pra fazer Brasília.
E o bonachão e próspero dono de bar, com os cabelos grisalhos, cercado por uma dezena de filhos, diz:
- Nem discutimos. Com o dotô a gente não discutia...
Veio, e aqui já encontrou o lote demarcado, e a tarefa que deveria cumprir.
- Eu tinha de montar pensão pra fornecer pros trabalhadores. Outros tinham de fazer pão, de cortar boi, de vender arroz e feijão.
Se alguém indaga por que veio, assim, atendendo apenas a um recado, ele diz:
- Se vosmicê conhecesse o dotô Sayão, não fazia a pergunta!
E, de história em história, nós, que chegamos depois, fomos sentindo que um personagem se transformava em lenda, se transfigurava, à medida que Brasília tomava contornos de cidade. Era Bernardo Sayão, cuja história é a própria história da conquista do planalto e cuja estatura máscula mais parecia uma coluna sustentando os blocos de cimento e ferro do primeiro edifício da cidade.
 
Clemente Luz,
Reproduzido do livro "Invenção da Cidade".

"VÊ UM CAIXÃO AÍ"
    Por Edson Béu
 
Novamente, sem eira nem beira, Rui foi atrás de um senhor de sobrenome Ferraz, empregado da Novacap, o qual havia conhecido durante uma de suas incursões pelos canteiros de obra. Parecia alguém de boa posição na empresa, mas não era o nível hierárquico do funcionário que poderia ajudá-lo no momento, pois, de "doto", ali estava cheio, e sim o fato de se tratar de uma daquelas pessoas solidárias por excelência.
Desde que havia visto o garoto pela primeira vez, angustiado, à procura de emprego, o funcionário quis ajudá-lo. Naquele primeiro instante, porém, nada lhe viera à cabeça. Só depois se lembrou da mulher em casa, sozinha o dia inteiro, sem ninguém para dividir os afazeres domésticos, que não eram poucos naquele mundo ainda tão inóspito.
Até para comprar um quilo de café na improvisada mercearia, tinha que ser ela. Estava correndo um grande risco, porque mulher ali era fruta rara. Quem tivesse uma, que a segurasse firme. Quando os peões viam um rabo-de-saia rodando pelos becos dos acampamentos, até lambiam os beiços de desejo. Algumas empreiteiras chegavam a separar, com cerca de arame farpado, os alojamentos de solteiros e casados. A própria construtora oficial, Novacap, fazia questão de demarcar a separação com as abreviaturas AFS, escritas em letras garrafais, que significavam alojamento para funcionários solteiros. Mas isso nem sempre resolvia:
Um operário despede-se da companheira com um beijo apressado. O peão, na espreita, sente chegar a sua vez. Pula a cerca e avança sobre a mulher igual bicho faminto. Ela grita, esperneia daqui e dali. Não tem filho para socorrê-la. Se ninguém mais acode, tem que ceder. O peão descarrega o tesão de muitos cios e some no mundo. Deixa para trás até o emprego.
- Foda-se! Na frente, arrumo outro.
Os barracos da Novacap eram todos pintadinhos de azul. Tinham um leiaute simples e bastante funcional. Chegavam a perder de vista, de tão numerosos. Rui estava esperançoso. Afinal, o homem trabalhava na empresa do governo. Se quisesse, poderia até dar um jeitinho na papelada, esquecer a questão da idade e fichá-lo. Muita gente fazia isso. O problema é que ele não tinha coragem de pedir uma coisa dessa, porque, apesar da amizade ser ainda incipiente, o funcionário já conseguia lhe inspirar um certo respeito de pai.
Seu Ferraz não precisou de muita conversa para perceber que Ceará continuava arrastando uma cachorra. Encarou-o, olho no olho, fez um paralelo com o desamparo da esposa em casa e não teve dúvidas em decidir:
- Faz o seguinte, pega suas coisas e vá lá pra casa.
Rui pôs as mãos para o céu. Ia fechar a birosca naquele mesmo dia e ainda não sabia onde ia passar a noite. Era hora de deixar o orgulho de lado. Primeiro, a sobrevivência. Naquele instante, pensou em Feliciano. Era sempre assim. Qualquer coisa que lhe acontecia, boa ou ruim, lembrava-se do mecânico. Queria lhe contar logo aquela novidade. Não sabia ele que o seu amigo também tinha uma importante conquista para festejar.
- Me respeita, porque agora sou funcionário público! – disse, batendo orgulhosamente a mão no peito, antes de contar que havia sido fichado na Novacap.
Rui, então, lhe falou sobre seu Ferraz. Nada melhor do que fechar a birosca com uma dupla comemoração. Paraíba ficou encarregado de vender o ponto com o minguado estoque de mercadorias, o que não foi difícil. Sempre havia alguém de olho gordo para achar que os dois estavam ganhando rios de dinheiro debaixo daquela espelunca.
Só deixei os cigarros – disse Paraíba, mostrando o apurado.
Rui sentiu pena do amigo, que não tinha onde cair morto, mas nem parecia se dar conta disso. Em sua santa honestidade, insistia nos detalhes daquela mísera prestação de contas. Ceará torcia para Feliciano chegar logo e animar um pouco a conversa. Por um instante, deixou o ex-sócio falando sozinho e ficou observando o cenário. A Esplanada dos Ministérios parecia um grande formigueiro humano. As estruturas dos edifícios cresciam a olhos vistos. Do outro lado do canteiro de obras, uma dupla de euclides esgoelava os motores num vaivém sem fim. Às vezes, pareciam perder o fôlego. Mas os maquinistas, molhados de suor, não davam trégua ao acelerador. Homens e máquinas eram regidos por uma mesma palavra de ordem: força total. Não havia distinção. Empreiteiros, operários, caloteiros, fornecedores, os interesses de todos ali, nobres ou não, tinham, como um único parâmetro, o dia da inauguração. Daí a pouco, um vulto surgiu no meio da poeira. Era o mecânico, com alguma coisa camuflada, debaixo da camisa.
- Olha aqui. É da terrinha, a melhor de toda a beira do São Francisco! – gabou-se o mineiro de Januária, exibindo rapidamente uma garrafa de pinga, voltando a escondê-la. Havia uma razão para tanto cuidado. No começo da construção, as autoridades impuseram a lei seca. Nada de cachaça nos canteiros de obras. Nem mesmo para ajudar a escarrar a poeira da garganta nos finais dos turnos. Bebida era sinônimo de confusão e o governo não queria correr riscos. Bastavam aqueles inerentes ao porte daquela empreitada e sobre  os quais os adversários políticos jogavam todas as fichas. Uma dose a mais entre um turno e outro poderia trazer conseqüências imprevisíveis. A proibição fez surgir um mercado clandestino nos acampamentos. Sempre havia alguém disposto a pagar um bom preço por uma dose de cachaça. Alguns escondiam a garrafa sob os colchões, no canto do armário ou até dentro da descarga do banheiro. Os mais precavidos escolhiam uma moita de arbusto no meio do cerrado. Quando encontravam um tempinho, corriam lá e tomavam um gole.
É bem verdade que a fiscalização já tinha afrouxado bastante, mesmo porque, a essa altura, o consumo estava completamente fora de controle. Além do crescimento da população, um outro fator contribuiu para transformar a proibição em uma medida completamente inócua: o surgimento, também proibido, de uma zona de baixo meretrício nas imediações da Cidade Livre. Apesar das atenuantes, Feliciano preferiu não abusar da sorte. Por isso, todo aquele sigilo. Há dias que vinha escondendo aquela garrafa debaixo de sete chaves. Chegara a hora de abri-la no melhor estilo, isto é, numa roda de amigos. Paraíba queria o privilégio do primeiro gole. O mecânico girou o corpo, fazendo figa.
Rui não costumava beber. Uma abstinência que vinha de família. Ninguém era besta de botar uma gota de álcool na boca, na vista dos pais. Chegar da rua com bafo de cachaça já representava um grande desrespeito. Se lá no Ceará não bebia devido à criação, em Brasília, além de hábito, faltava-lhe dinheiro. Mas achou que não podia fazer feio diante dos amigos.
- Arre égua! – berrou, com a garganta pegando fogo.
- Não sabe dar valor ao que é bom! – zombou Paraíba, pegando a garrafa de volta.
Acenderam uma vela no interior da barraca e ficaram batendo papo, enquanto o mundo se acabava lá fora. Um amigo deles havia desaparecido no canteiro de obras, depois de ficar três dias seguidos, fazendo hora extra. Pensavam no pior, pois muita gente já tinha sido enterrada viva junto com o concreto das fundações.
Segurança no trabalho era letra morta, um conceito maldito pelos empregadores, por representar custos, e completamente ignorado pelas autoridades, mais preocupadas com o cronograma das obras. Não havia cintos, botas, luvas, capacetes. – Capacete era a cabeça da gente – lembravam-se os peões. As levas de migrantes, a maioria procedente da zona rural, iam para as construções do jeito que chegavam. Às vezes, com um simples par de chinelas agarradas nos pés; no máximo, botinas, e um surrado chapéu de palha, ou de couro, se nordestinos.
O governo conseguira aprovar, no Congresso Nacional, a criação da Novacap, medida essencial para viabilizar o início das obras. Ardilosamente, a oposição havia votado a favor, convencida de estar oferecendo a pá para Juscelino cavar a própria sepultura, pois nenhum deles acreditava no êxito da empreitada. JK sabia que os adversários queriam transformar a construção da capital em seu túmulo político, segundo registraria em "Por que construí Brasília", livro de memórias. Para enfrentar o desafio, confiou a presidência da Novacap ao engenheiro Israel Pinheiro, cujo pragmatismo o levava a fazer vistas grossas à legislação trabalhista. "O governo JK colocou toda a autoridade jurídica da região nas mãos da Novacap, embora, logo de início, ela não estivesse aparelhada para exercê-la", afirma o pesquisador Márcio de Oliveira em "Brasília: o mito na trajetória da nação".
Pode-se dizer que o território administrado pela empresa oficial vivia no limbo jurídico – não estava mais subordinado a Goiás e nem era ainda, constitucionalmente, Distrito Federal. Os superpoderes delegados à Novacap dariam margem à prática de excessos, pois, sem fiscalização para coibir abusos, quase tudo era permitido em nome da viabilização do projeto. O limite de duas horas-extras, por exemplo, era multiplicado várias vezes nas "viradas", situação em que o operário, literalmente, virava a noite e o dia na obra.
Clementino, negro, baixinho, mineiro de Rio Casca, servente da Rabelo, conta que havia empreiteiras clandestinas, conhecidas popularmente por "gatos", atuando livremente na região. Com custos operacionais menores, pois não assinavam carteira de trabalho, "os gatos pagavam mais do que as outras firmas", diz ele. Além de ganhar mais, os operários podiam fazer horas extras à vontade, culminando com as viradas. Por isso, explica o candango, as obras tocadas pelos "gatos" seguiam um ritmo mais acelerado do que o das construtoras legalmente constituídas. A relativa lentidão destas últimas preocupava o presidente, que corria desesperadamente contra o tempo para que seu projeto de governo, ancorado na transferência da capital, não se transformasse no "túmulo político" agourado pela oposição.
- Se continuasse naquela vagareza, Juscelino não teria conseguido construir Brasília de jeito nenhum – avalia, convicto, o operário da Rabelo, que, por diversas vezes, presenciou o presidente exaltar os ânimos dos peões durante as vistorias que costumava fazer nos canteiros de obra, algumas delas, altas horas da madrugada.
O servente fora batizado pelo nome de Clementino Cândido Rosário da Silva. Analfabeto, na hora de ser fichado, não conseguia assinar a carteira de trabalho. Com medo de o patrão perder a paciência e ele, o emprego, resolveu abdicar dos dois sobrenomes. E assim passaria a ser identificado em todos os documentos pessoais. Mas sua memória não dependia da escrita, muito menos de sua capacidade de observação. Segundo ele, foi para acompanhar o ritmo dos "gatos" e, com isso, viabilizar a inauguração da capital no prazo previsto, que as demais empreiteiras resolveram adotar a prática das "viradas". Assim, elas mataram dois coelhos com uma cajadada: aumentaram produtividade e reduziram custos, pois era mais barato pagar hora extra do que contratar novos empregados.
Apesar dos acidentes, os peões, de modo geral, não se opunham a extrapolar a jornada de trabalho. Pelo contrário. Seduzidos pela possibilidade de dobrar os salários, corriam o risco e, com isso, atendiam também os interesses dos patrões: - Todo o mundo queria fazer hora extra, porque a gente veio pra cá pra ganhar dinheiro – conta Clementino.
A esperança de garantir um pé-de-meia ao ritmo de "cinqüenta anos em cinco", conhecido slogan do governo, alimentava o ciclo de uma tragédia cotidiana.
José Cosme Pereira; profissão: carpinteiro; estado civil: solteiro; naturalidade: paraibano de Boqueirão das Cabeceiras, em Brasília desde julho de 1958. Seu trabalho era montar o madeirame que servia de molde para lajes e vigas:
- A memória dos acidentes acontecia na hora da concretagem. A correria era maior, porque o cimento não podia passar do ponto. A empreiteira chamava todos os quebra-galhos, gente que nem sabia usar um martelo. Quando o bico da laje quebrava, saía derrubando operário de andar em andar até chegar lá embaixo. Mais do que depressa, o encarregado, sujeito responsável pela obra, jogava um pedaço de lona em cima para ninguém identificar o corpo. E a mulher, coitada, ficava lá no Norte, junto com os filhos, pensando que tinha sido abandonada pelo marido...
Se coubesse aos operários eleger uma espécie de "túmulo ao candango desconhecido", à semelhança dos monumentos erigidos para homenagear soldados desaparecidos em campos de batalha, provavelmente apontariam o anexo do Congresso Nacional, o "vinte e oito", como era chamado, devido ao número de andares. Impossível saber a quantidade de trabalhadores que havia caído de lá, pois nem às empreiteiras nem ao governo interessava fazer essas contas, muito menos divulgá-las.
- Pra complicar, aqui não havia justiça trabalhista nem representação sindical. A gente só ficava sabendo das coisas pela "rádio peão" – conta Cosme, que se aposentou por acidente de trabalho, ganhando quatro salários-mínimos, reduzidos a apenas um pelos sucessivos planos de combate à inflação dos governos posteriores. Apesar dos infortúnios, uma das cenas que o carpinteiro mais gostava de lembrar era a de ver Juscelino se misturar entre os peões de obra como se fosse um deles:
- Os operários formavam um corredor e ele passava no meio, batendo a mão nos ombros da gente. De vez em quando, parava na frente de um de nós e falava: não gaste tudo o que ganha, não, meu filho. Procure guardar um pouco do dinheiro, pra você sair daqui com uma luvinha na mão!
Na tese de mestrado defendida na UnB, em 1980, sob o sugestivo título "O Capital da Esperança", Gustavo Sérgio Lins Ribeiro transcreve falas que reafirmam aquilo que a "rádio peão" noticiava e a oficialidade jogava debaixo do tapete.
- Do jeito que eles construíram aquele 'vinte e oito', principalmente a estrutura, foi um troço criminoso – diz um dos depoentes. Segundo ele, um dos testes utilizados na hora da contratação era fazer o candidato andar em cima de uma viga de uns quinze centímetros de largura, a uns dez metros do solo.
- Se o sujeito passasse nela, passava no teste. Podia ser ele analfabeto.
Uma das várias fontes ouvidas pelos pesquisadores era "fazedor de caixão" da Novacap. Certa ocasião, conta ele, despencaram nove trabalhadores do elevador do "vinte e oito". Freqüentemente, era acordado no meio da noite para fazer novos ataúdes. Para conseguir atender a todos os pedidos e evitar chateação dos superiores, já deixava vários deles prontos, empilhados. O número de vítimas fatais era tanto, que o pessoal chegava à carpintaria e apenas lhe dizia: "vê um caixão aí".
A morte, de tão corriqueira, talvez tenha adquirido um sentido banal para alguns. Mas, debaixo daquela birosca, o clima era de velório. Ninguém via mais motivo para festejos.
Paraíba logo caiu no sono, vencido pelo efeito da cachaça de Januária. Depois foi a vez de Feliciano. Rui teve uma ligeira sensação de abandono, ali acordado, vendo os dois dormindo a sua frente feito pedra. Sem ter com quem conversar, seu pensamento voou mais longe, até Sobral. Se tivesse ficado quieto em casa, àquela hora, estaria sossegado em seu quarto, em cima de uma acolhedora cama. – Cachorro que muito anda, cria rabugem... Pena não ter acreditado nesse ditado antes de partir. Já estava quase cochilando, quando sentiu o tempo mudar do lado de fora. Chuva. Era a única coisa que faltava para estragar ainda mais aquela noite. Uma rajada de vento entrou repentinamente pelas frestas das paredes e apagou a vela já quase toda derretida.
- Acorda! – gritou, sacudindo os amigos embriagados, sem ânimo para se colocarem de pé. Quando os dois resolveram se mexer, o aguaceiro já invadia a barraca por todos os lados. Molhados como ficaram, não havia mais razão para correria. Saíram trocando pernas, em busca de abrigo, amedrontados com os trovões que estouravam repetidamente sobre suas cabeças. Rui, que não havia bebido, tentava servir de escora para ambos.
Tudo em volta virou uma só poça de lama. Mas isso não diminuía o corre-corre nos canteiros de obra. A vida continuava, e com maiores riscos. Feliciano começou a repetir sistematicamente o trecho de uma canção como se fosse um velho disco estragado. Paraíba delirava, queixando-se de uma paraibana que nunca seduziu. Dizem que bêbado é igual a cachorro vadio. Sempre acerta o caminho de volta. A trancos e barrancos, chegaram à Praça dos Três Poderes e se jogaram sobre um monte de areia. Ficaram olhando para cima, impressionados com a altura do "vinte e oito", inabalável com todo aquele temporal.
Uma faísca caiu nos arredores, causando enorme susto nos três. Até a Vila Planalto ainda era uma boa caminhada. Rui sentiu que não dava para ir muito longe em meio à trovoada. Viu uma sobra de laje e foi para debaixo dela, levando os dois juntos.
 
Reproduzido do livro "Expresso Brasília: A História Contada pelos Candangos"

Candango: pequena história de uma palavra
Por Ana Miranda
 
 
                                                                           "É linda a palavra, parece nome de uma
                                                                            planta que alucina, parece um som de
                                                                            tambor, uma reverberação, um ruído
                                                                            primordial."
 
 
Quando cheguei em Brasília, em janeiro de 1959, a palavra candango era usada para designar apenas os operários que trabalhavam na construção da cidade. Tinha uma acepção que representava o preconceito existente contra os nordestinos chegados um ano antes, retirados de uma grande seca. Depois perdeu seu caráter pejorativo e passou a incluir todos os pioneiros que trabalharam na construção de Brasília, acabando por abarcar os moradores da cidade, em geral. Hoje, como uma espécie de homenagem, justíssima, é um gentílico para todo aquele que nasce em Brasília.
É linda a palavra, parece nome de uma planta que alucina, parece um som de tambor, uma reverberação, um ruído primordial... Candango tem etimologia controversa, mas certamente é de origem banta. Em Cuba, país de fortíssima presença africana, candango significa bobalhão, mentecapto, doentio, enfraquecido... Li em algum lugar que ela teria vindo de uma palavra africana equivalente a "iludir com lisonjas". Ortiz vê essa palavra como originária do quicongo, kunda, que é encurvar-se, dobrar a espinha, render homenagem, ou adorar, o que parece sensato, como anterior à sugestão pejorativa, pois primeiramente os africanos teriam se curvado aos estrangeiros negociantes, depois os teriam visto como ilusores, em seguida como captores inimigos. Tudo isso faz sentido, usando-se um pouco a imaginação.
Aqui no Brasil, a palavra candango percorreu um caminho sinuoso. Meu dicionário Aurélio diz que ela nasceu de kungundu, diminutivo de kingundu, em quimbundo. Kungundu exprimia, para os nossos escravos africanos, a idéia de ruim, ordinário, vilão. Era a designação que eles davam aos portugueses dedicados ao infame e rendoso tráfico negreiro. Essa palavra carregava significados tão pesados e maus, que só era pronunciada na intimidade da conversação na senzala.
O dicionário etimológico localiza a palavra candango no finalzinho do século 19, mas eu acho que é bem mais antiga aqui por estas plagas, porém de uso oral, popular, sem registro. Secreta. Caiu em desuso a acepção de indivíduo ruim, sem valor, ou pessoa de mau gosto. Ressurgiu em Brasília nos anos 1950, não se sabe como, provavelmente levada pelos afro-baianos, ou afro-pernambucanos, pelos descendentes dos escravos das senzalas, que acorreram à cidade para trabalhar na construção. Os operários de Brasília, no tempo da construção, eram conhecidos como piões, uma palavra também usada para os operários fabris, mas que em Brasília fazia uma alusão à alta-rotatividade dos trabalhadores da construção civil. No livro de Nair H. Bicalho de Sousa, o pedreiro João, construtor da cidade, contou que era o presidente Juscelino Kubitschek quem usava a palavra candango para nomear os operários,talvez consciente de que eles não gostavam de ser chamados de piões, que consideravam palavra apriorística. "Eu acho que negócio de pião que eles fala assim, é quase que um desfazimento na classe operária..." (carpinteiro Agripino). Ou, como era encontrado um nova palavra que apagava a ideologia residente nas denominações pião ou operário...
Aquela, expressando uma forma de excluir os trabalhadores do processo oficial.
Diz o pedreiro João: "Esse nome, o que chamava pião, é porque Juscelino chamava o povo candango, né? Que até eu mesmo cansei de ver ele mesmo dizer que era nós candango. E ele dizia era assim, num era só candango, não. (...) Esse nome (candango) apareceu aqui mesmo em Brasília, porque pião é uma pessoa lá pro Norte, pra esses lugar por aí, é uma pessoa que amunta, que é amansador de animal, então, que tem esse nome (pião). Então é o nome, então, eles chama pião. Aqui é homem de obra, em vez de chamar operário, chama é pião." Candango, então, teria nascido com uma conotação política.
 
Ana Miranda
Reproduzido do Correio Braziliense, 12/10/2008.

O Caneco
Por Clemente Luz
 
Outra pequenina coisa, além da mala pobre de madeira, é essencial na vida do trabalhador de Brasília, principalmente do trabalhador de origem nordestina. A escova de dentes, de uso tão pessoal, tão íntimo, não tem a importância do simples caneco de alumínio ou de ferro esmaltado que ele leva dependurado do cinto, por onde quer que vá. No trabalho, na hora de descanso, o caneco está presente. Na mesa de refeições, como o castiçal mais rico que os nobres punham à frente do prato, o caneco está de pé e, quase sempre, cheio de água.
O caneco faz parte do pequeno mundo do trabalhador. Veio com ele, de onde quer que tenha vindo, e com ele sofreu as agruras da viagem. Às vezes, amassado, quase sem forma, é bem o reflexo das vicissitudes por que passou o seu dono. É outro sinal vivo da miserabilidade de vida que impôs, ao homem rude do nordeste, a fuga para o sul, fuga trágica e quase hereditária que passa de geração para geração, numa constante dolorosa e terrível.
Quem me deu a idéia nítida da importância do caneco, na personalidade do nosso bravo candango, foi um engenheiro chefe de obras. contou-me ele que, no acampamento que dirigia, como em todos os outros, havia reclamações e brigas constantes por causa do recipiente pobre. Podem mexer na mala de madeira, podem até usar a escova de dentes, o sabão ou a toalha. Mas não toquem no caneco! Em suas bordas, os lábios grossos e ressequidos se dessedentam. E beber água, sorve o líquido que desce manso garganta abaixo, é mais do que uma necessidade física: é uma benção celeste, que, muitas vezes, não desce sobre as caatingas ou sobre o agreste nordestino. Daí, a importância absoluta do caneco, promessa permanente de água reanimadora e criadora.
E o engenheiro contou-me que são comuns cenas como esta, entre ele e o operário:
- Doto, mexeram no meu caneco!
- Quem foi?
- Apois, dotô, seu eu soubesse, num vinha le fala. Eu mesmo dava jeito no cabra.
- Que é que você quer que eu faça?
- Que descubra ele e mande ele me dar outro caneco, que esta boca num foi feita pra anda no rastro de boca de qualquer cabra, não. Nem boca de muié eu gosto no meu caneco.
E concluindo, o engenheiro explica:
- Às vezes, tenho de bancar o investigador, descobrir quem foi e impor a compra de um novo caneco. Quase sempre, mando comprar outro, por minha conta ou da firma. Para não ter que descobrir o culpado. A gente nunca sabe qual será a reação do prejudicado...
E eu, depois das palavras do engenheiro José Brasil, concluí que, quase sempre, coisas tão pequenas e simples, tão pobres e frágeis, significam tanta para a vida de um ser humano.
Um simples caneco de alumínio, para o nordestino, é mais do que o teto, é mais do que o pão. É o símbolo da existência, a promessa de melhores dias, a certeza da água!...

Clemente Luz
Extraído do livro "Invenção da cidade"

BIROSCA
Por Edson Beú

    Tudo em Brasília vinha de longe: a farinha, o arroz, a dúzia de ovos. Por isso, qualquer coisa – até a caixa de fósforos, era vendida com o preço pela hora da morte. Para facilitar o abastecimento, o comércio era livre, isto é, ninguém pagava imposto. Daí a origem do nome Cidade Livre para o primeiro núcleo pioneiro da futura capital. Valia a lei da pouca oferta e muita procura. Os candangos não faziam conta de nada. Nem alguns funcionários do governo. Uns por displicência, outros por má-fé.

   Um caminhão cheio de material entrava várias vezes no canteiro de obras e saía sem descarregar. Cada vez que fazia isso, o fornecedor recebia uma nova guia de pagamento pela mercadoria. – A roubalheira era demais – diziam os peões. Muita gente queria encher os bolsos de qualquer maneira. E tinham pressa em fazê-lo, pois sabiam que o dia da inauguração significaria também o fim de uma época de vacas-gordas. Quem dispunha de algum capital, podia multiplicá-lo da noite para o dia. Para isso, bastava deixar os escrúpulos de lado, problema que alguns resolviam com extrema facilidade.

   Não por acaso, os custos da construção de Brasília constituíam o calcanhar-de-aquiles do governo e uma das armas preferidas da oposição para bombardear o projeto. Os adversários alegavam que a execução de uma obra de tamanha envergadura iria causar um aumento descomunal da inflação e da dívida externa. O Executivo tentava se defender, apresentando suas contas. Em matéria publicada no Diário de Notícias em 13 de dezembro de 1958, Israel Pinheiro, presidente da Companhia Urbanizadora da Nova Capital, a Novacap, criada com a finalidade exclusiva de administrar a execução das obras, dizia que a cidade era "autopagável". Segundo seus cálculos, Brasília custaria exatos Cr$ 8,4 bilhões, o que equivalia a menos da metade do valor de Cr$ 20 bilhões que a União arrecadaria com a venda dos lotes do futuro Distrito Federal, de acordo com a mesma projeção.

   À margem dessa controvérsia bilionária, um comércio improvisado, movido a centavos, surgia ao redor dos canteiros de obras. Eram as biroscas, pequenas meiáguas erguidas com os restos de material que se amontoavam pelos acampamentos. No estoque, pão, salame, biscoitos, cigarros e antiácidos. Cachaça, o que todos mais queriam, não estava à venda. No começo, era proibido. Foi aí, nesse universo informal, em que não se exigiam documentos e, às vezes, nome nem sobrenome, pois valia mais o apelido, que Rui encontrou trabalho. Estava longe de ser o emprego de seus sonhos, mas era bem melhor do que continuar naquele eterno ora-veja, dependendo dos amigos até para comprar um comprimido contra a indigestão quase diária causada pela bóia da cantina da empreiteira.

   Enquanto os fregueses não vinham, ficou olhando os arredores, onde se erguiam os primeiros ministérios. A cidade germinava a todo vigor. Levas de peões cruzavam os canteiros de obra num vaivém sem fim. Máquinas esburacavam o chão por todos os lados. Vistas dali, pareciam enormes criaturas, rugindo de olhos acesos no lusco-fusco da madrugada. As poucas árvores que ainda restavam eram logo arrancadas pelas lâminas dos tratores. A ocupação territorial do novo Distrito Federal (DF) não obedecia à "circunspecção" recomendada pelo botânico da missão Cruls, há mais de meio século.

   Ao contrário, o desenho urbanístico de Brasília, inspirado no sinal-da-cruz, ou numa borboleta – como corrigiu o arquiteto Lúcio Costa em entrevista publicada pelo Correio Braziliense, em 12 de outubro de 1997, contestando de modo veemente a comparação feita por aqueles que viam a cidade em forma de um avião – foi traçado à custa da devastação de uma bela mata do cerrado. Para se ter uma idéia do tamanho da derrubada, basta, por exemplo, examinar algumas fotos disponíveis no Arquivo Público do DF, tiradas por Mário Fontenelle, autor de inéditas imagens sobre os primeiros dias da construção.

   Naquela época, desmatamento era sinônimo de progresso. A questão ecológica ainda não fazia parte da agenda da maioria dos governantes. Além disso, havia um grande preconceito contra o cerrado. Achavam-no feio – como se alguém tivesse o poder de estabelecer o padrão estético ideal para a natureza – e economicamente imprestável, devido à acidez do solo. Resolveram derrubar quase tudo e importar espécies exóticas, a grande maioria delas inadequadas ao clima da região.

   O Instituto Histórico e Geográfico do Distrito Federal arquivou cópia da matéria publicada em 14 de fevereiro de 1959 pelo jornal carioca Correio da Manhã, intitulada "Brasília vive alheia ao problema do conservacionismo", na qual o repórter Fuad Atala registrou o esforço e, ao mesmo tempo, a "falta de tino" das autoridades em relação ao bioma cerrado, por terem mandado plantar dois milhões de pés de eucaliptos na "faixa sanitária" da cidade.

   O impacto ambiental da edificação da capital não ficaria restrito a seu perímetro urbano. Talvez por isso é que Juscelino e os governos que se sucederam tenham criado cinco parques ecológicos na região Centro-Oeste: o de Brasília, popularmente conhecido por Água Mineral, o das Emas, o do Araguaia, o da Chapada dos Veadeiros e o do Xingu.

   A necessidade de romper o isolamento da futura capital obrigou o governo a abrir estradas em quase todas as direções do país. O maior desafio era promover a ligação de Brasília com o Norte, através da selva amazônica. Não por acaso, a empreitada foi confiada a um desbravador nato, o agrônomo Bernardo Sayão, que, desde o início da década de quarenta, havia trocado o conforto do Rio de Janeiro pelos longínquos sertões de Goiás, entusiasmado com a chamada Marcha para o Oeste, promovida pelo governo Vargas.

   Sayão chegou a ser vice-governador do estado, apesar de sua aversão pelas formalidades dos gabinetes. Sua vocação mesmo era andar pelos matos, construindo estradas, pontes, vilas, ou seja, abrir fronteiras. Por isso, o cognome de Bandeirante do século XX. Dono de forte carisma, tornou-se, depois de Juscelino, a figura mais popular entre os candangos. Morreu tragicamente, atingido pela queda de uma gigantesca árvore nas matas do Maranhão, durante a construção da rodovia Belém-Brasília.

   A morte de Sayão representou um grande golpe para os candangos. Pela primeira vez, a cidade parou. O luto substituiu o corre-corre contra o calendário. De tão comovido, o motorista do engenheiro, José Segundo, morreu de infarto. Foi enterrado ao lado de seu chefe. As primeiras notícias sobre a tragédia chegaram aos canteiros de obra acompanhadas de muita desinformação. Alguns diziam que Sayão fora vítima de uma ataque de índios. Outros, devorado por animais ferozes, pois a Belém-Brasília também era conhecida como a "estrada das onças". E ainda havia aqueles que viam a fatalidade como castigo dos habitantes invisíveis da natureza, inconformados com a profanação de seu território. Vingança do Curupira? A propósito, Francisco Manoel Brandão, estudioso do folclore, produziu o seguinte relato, transcrito no livro de memórias, Meu pai, Bernardo Sayão, de autoria de Lea Sayão. Conta ele:

 

   "Sobre o Curupira, diz-se na minha terra que ele sopra fumaça no seu cachimbo de barro, de longo taquari e encanta menino no oco dos paus. Ora é bom, ora é mau. E é mau quando se atenta contra a natureza que ele protege. É um dos deuses autóctones da Amazônia. Tem os pés para trás e não possui "fió". Protetor das florestas, vive batendo com sua borduna no tronco das árvores para ver se estas se encontram firmes no solo.

     Certa vez estávamos a recolher, nos campos do planalto, um flagrante topográfico de uma árvore imensa, galhos secos levantados para o céu como quem a pedir socorro por entre o fogo devastador das queimadas. Sayão chegou a nós e disse:

     - Eu o conheci há três anos, dando sombra ao gado e enfeitando com suas flores roxas a paisagem. Você, meu caro, é um poeta e só a alma sensível pode comover-se em presença de uma árvore que morreu. E aqui para nós, que ninguém nos ouça: quando sou obrigado a derrubar as árvores para ver as estradas por entre elas passarem, o trem aqui dentro (referia-se ao coração) bem que desanda e tenho que reagir para não o ver derrapar.

     Respondemos-lhe: - Não temos dúvida a seu respeito. Você é dos tais que a gente logo vê cara e coração.

     Despediu-se dizendo: - Em breve irei enfrentar a floresta da sua terra. E o advertimos, também gracejando: - Cuidado com o Curupira!... Nunca nos passou pela idéia que o diálogo descrito um dia tivéssemos que contá-lo a respeito da causa da sua morte.

 

Rui sabia que curupira algum resistiria ao barulho infernal daquelas máquinas nem acharia mais nenhuma grande árvore em pé por perto para canalizar a sua ira. Tinha, entretanto, outros motivos para se preocupar. Afinal, era o seu primeiro dia de trabalho. Nesses casos, há sempre aquele medo de por tudo a perder devido ao mais simples descuido. E quanto maior a necessidade do candidato, maior a insegurança. O patrão era italiano, um tipo falador, minucioso e tão direto, ao tratar de negócio, que chegava a ser grosseiro.

      - A diferença sai do seu bolso – avisou com a voz embolada, referindo-se às prestações de conta, que deveriam ser feitas diariamente.

      Rui aprendeu a gostar daquela freguesia apressada, que chegava e logo saía amassando o troco nas mãos duras de cimento. Também, para eles, tempo significava dinheiro, hora extra. Ceará começou a entender um pouco o mundo dos canteiros de obra. Ouvia desde piadas a casos de morte, pois a peixeira zunia solta nas mãos dos candangos e a segurança no trabalho não fazia parte da rotina. A seus olhos, porém, tudo parecia valer a pena. Já se sentia um dos escolhidos pela bem-aventurança, só de estar ali, debaixo daquela birosca. Contava os dias ansiosamente, à espera do primeiro salário. Toda vez que voltava ao alojamento, riscava um dia na folhinha. Certa noite, comentou com Feliciano, feliz da vida:

       - Amanhã, vou receber meu dinheiro. Dois contos de réis, já descontando os vales.

       - Já inteirou um mês? – quis confirmar o mineiro, surpreso com a velocidade do tempo.

       - Um mês sem faltar nem pôr.

       - O que é que vai fazer com os cobres? – continuou Feliciano, meio de caçoada.

       - Comprar um calça de perna comprida, pra ir ao puteiro com você – respondeu Rui, no mesmo tom de brincadeira.

        Naquela hora, Rui bem que pensou em comprar uma passagem de volta para o Ceará. Mas desistiu da idéia, porque não queria chegar em casa de mãos vazias, como saiu. Principalmente, agora, quando já tinha uma tábua para se agarrar. Para ele, o emprego, apesar de tão miserável, sinalizava que o vento, finalmente, começava a soprar a seu favor e que logo poderia gritar para si mesmo: terra à vista! Bastava ter um pouco mais de paciência. De tão ansioso, nem dormiu direito naquela noite.  Por volta das quatro da manhã, já estava de pé. Saiu pelos becos da vila, pegou uma das trilhas que levava ao "vinte e oito" e seguiu a passos largos entre os canteiros de obra. Era madrugada, mas parecia pleno dia, porque, qualquer que fosse a hora, o ritmo de trabalho era o mesmo. Operários andavam por todos os lados, dividindo espaços com máquinas, caminhões e pilhas de materiais.

        Às vezes, era difícil enxergar alguma coisa no meio daquele poeirão. Mesmo assim, Rui percebeu que a birosca estava aberta. Havia algo de errado, porque o patrão não costumava chegar tão cedo. Apressou a caminhada, já pensando no pior.

        Havia alguém lá dentro, mas não era o dono. Tampouco ladrão, pela tranqüilidade com que mexia nas prateleiras.

        - O que é que o senhor está fazendo aí?

        - Sou o dono disso aqui agora, rapaz!

        O filho d'uma égua do italiano havia vendido a birosca às escondidas. Não deixou recado nem endereço. Ainda assim, Rui perguntou pelo seu pagamento. O sujeito fez que não ouviu. Ceará na sabia como agir em uma situação como aquela. Mas, com certeza, daria o troco. De um jeito ou de outro, alguém haveria de pagar. Talvez o próprio comprador da birosca, que continuava de costas, todo sonso, fingindo arrumar as coisas para dissimular sua cumplicidade.

        Rui correu o olho em volta e viu um lampião a querosene encostado ao pé-de-parede.

Dava para salvar parte do prejuízo. Porém, a simples idéia de roubar o assustava. Para ele, não poderia haver nada mais abjeto. Era dez vezes pior do que matar. Não se lembrava de ninguém em sua terra que tivesse caído na língua do povo por haver tirado a vida de alguém. Muitas vezes, nem preso ia, pois, com dinheiro e um bom advogado, tudo se arranjava sob a velha argumentação da legítima defesa. Mas roubar, não. Para ele, roubar era um crime inafiançável.

        O lampião estava apagado. Com cuidado, era possível apanhá-lo sem o proprietário notar. Se estivesse aceso, não; certamente seria denunciado pela diferença de luz na saída.

Era um Aladim dos bons, quase novo. Ficaria muito melhor na mesa de uma sala do que jogado no meio daquele barro. Um peão chegou, pediu uma marta-rocha e saiu correndo de volta ao canteiro de obras. Dali a pouco, chegariam outros. Se houvesse alguma coisa a fazer, teria de ser já. Não poderia continuar ali parado, perdendo tempo naquele conflito de consciência.

         O dono da birosca virou-lhe as costas novamente. Estava na cara que tinha culpa no cartório. Um mês trabalhando de fio a pavio, sem domingo nem feriado, engolindo poeira de madrugada ao anoitecer, para, no final, não receber um tostão. Não tinha mais dúvidas. Os verdadeiros ladrões estavam do outro lado. Roubar, naquelas circunstâncias, só podia ser também um ato de legítima defesa. Passou a mão na alça do lampião e sumiu no mundo.

         - Que cara é essa? – perguntou Feliciano, ao vê-lo chegar todo azoretado.

         Rui contou-lhe o ocorrido. O mecânico ficou bravo, xingou Deus e o diabo, mas percebeu a tempo que não adiantava fazer drama. Baixou o tom da voz e concluiu com uma frase bem mineira:

         - Não adianta chorar pelo leite derramado – disse, batendo-lhe nos ombros, para reafirmar seu apoio.

         - No Ceará, a gente fala diferente: do perdido se tira o sentido...

         Rui não era mesmo de se abater facilmente pelos revezes da vida. Em vez de ficar chorando pelo leite derramado, tirou logo o sentido do perdido e tomou uma decisão ousada: abriria uma birosca em parceria com um sujeito que acabara de conhecer. Já tinha pensado em tudo. Para garantir sua cota na sociedade, venderia o lampião roubado. E ninguém melhor do que Feliciano para ajudá-lo a executar o plano de ação. O fiel escudeiro quis apenas saber o nome do sócio. – Pau-duro, respondeu Rui, explicando-se melhor:

         - É porque ele fica quase o dia inteiro teso, por falta de mulher.

         O mineiro soltou uma gargalhada, mostrando toda a arcada dentária, branca como leite.

         - Já vi que ele vai ficar assim por muito tempo. Porque peão pra pegar mulher aqui tem que ser três "bês": bom de briga, de bolso e de bico.

         Feliciano conhecia muita gente nos acampamentos da Vila Planalto. Não teve dificuldades em achar um comprador para um objeto útil como aquele. No dia seguinte, voltaria do trabalho com um conto e duzentos réis na mão. Rui pegou o dinheiro e saiu à procura de Paraíba, como passaria a chamar o futuro sócio, para evitar o grotesco apelido. Os dois saíram a campo, em busca do melhor ponto. Havia birosca por todos os lados. Mas não era por isso que iriam desistir do projeto. Montaram a meiágua entre o último canteiro de obras da Esplanada dos Ministérios e o grande aterro da futura Estação Rodoviária. Nenhum dos dois levava jeito para carpinteiro. Mesmo assim, decidiram fazê-la um pouco maior do que o de costume, porque um deles ia ficar dormindo dentro dela, como vigia.

             Uma semana depois, Rui seria despejado. Alguém no alojamento resolveu denunciá-lo. O primeiro nome que lhe veio à cabeça foi o de Alagoas, o zelador. Sabia que o incidente criado por causa daquele resto de comida nunca fora totalmente superado. O espaço da birosca, agora, tinha que dar para dois. Dormiam quase sentados, um de frente para o outro, um aperreio danado. Quando chovia, principalmente. Eram obrigados a passar o resto da noite sob a marquise da construção mais próxima, porque tudo se enchia de água por baixo.

             Um trator passou ao lado, estremecendo o chão todo. Veio uma caçamba e despejou um carregamento de brita quase em cima da barraca. Berros dos mestres-de-obras, a betoneira que não parava de girar. Rui apoiou as costas na parede e acendeu um cigarro. Enquanto esperava o sono chegar, ficou olhando o companheiro dormindo, indiferente a toda a barulhada. Nunca lhe perguntara, mas calculava terem a mesma idade. Ainda de menor e sem documentos para ser fichado, via o sócio tão desafortunado quanto ele, ali, espichado à sua frente.

             O cigarro estava no fim. Deu mais uma tragada, esfregou a guimba no chão e adormeceu com a cabeça caída sobre o ombro. Mas nem pôde descansar o corpo, pois daí a pouco começaria a chover. Aquela investida no ramo dos negócios seria tão efêmera quanto malsucedida. Nenhum deles tinha vocação para comerciante. Paraíba era muito mão-aberta com os fiados e o outro não sabia engolir desaforos. Chegaram à conclusão de que o melhor mesmo era acabar com aquela agonia e cada um seguir seu caminho.

Extraído do livro "Expresso Brasília: a História Contada pelos Candangos", de Edson Béu.

O Plano Piloto em 1957

Por Manuel Mendes

Em 1957 o Plano Piloto era, ainda, um vasto cerrado. Os tratores haviam rasgado os dois eixos e existiam dezenas de caminhos, no meio do mato, de um acampamento para outro ou para lugar nenhum, abertos pelos próprios jipes que serpenteavam, respeitando as árvores mais grossas, que não podiam derrubar. Muitas vezes nos perdíamos nesse labirinto de vielas, com um cerrado monotonamente igual. Ninguém conhecia os endereços pelo número da quadra e sim pelo Instituto ou firma responsável pela obra que ali executavam. Assim, a SQS 108 era o IAPB; a 107/307, o IAPETEC ou Cavalcanti Junqueira; a 106, o IAPC ou Kosmos; a 105, o IAPI e as 206 208, o IPASE. Mais tarde foram construídos pequenos apartamentos na Quadra 410, que ficou conhecida como "JK" porque, diziam, os apartamentos ali tinham apenas janela e kitchnete. A Quadra 409, também construída pelo IAPI, ficou conhecida como o "IAPI pobre', porque os blocos ali não tinham elevadores, ao contrário da SQS 105. Só depois da mudança da Capital é que as quadras começaram a ser conhecidas por seus números.

Foto: Arquivo Público do DF

As únicas obras definitivas em execução, no Plano Piloto, em fins de 1957, eram o Palácio da Alvorada e o Brasília Pálace Hotel.

As fundações dos primeiros blocos de apartamento, nas superquadras, só seriam feitas nos primeiros meses de 1958, pois os diversos institutos, como o IPASE, estavam ainda na fase de instalação de seus acampamentos e de grupos geradores, para dar início à obra.

Todos os acampamentos tinham mais ou menos os mesmos problemas e dificuldades que enfrentávamos no IPASE. Todos tinham partido de uma instalação provisória inicial, para daí sair para um acampamento completo, que permitisse cumprir o programa de obra que o Presidente exigia.

Como não havia eletricidade em Brasília, cada acampamento tinha de instalar seu próprio grupo gerador para mover as serras, betoneiras, vibradores, etc. Assim, cada um era uma pequena cidade em si, independente e com vida própria. Todos possuíam uma cantina que era o ponto de reunião das famílias, sobretudo aos sábados e domingos. Ali se faziam as festinhas de aniversário, o Carnaval, o São João ou o Natal. Alguns Institutos compraram projetores de 16mm para cineminha. O IPASE foi um deles. Como eu entendesse do assunto, em virtude de trabalho anterior em um colégio, onde era o encarregado do cinema para as crianças, acabei ficando com o encargo do cineminha do acampamento do IPASE. Era um trabalho duro. Alugávamos os filmes no Rio e eu tinha que ir ao aeroporto cada sexta-feira, receber o filme e despachá-lo de volta na segunda. No sábado fazia uma projeção para os funcionários, na nossa cantina e, aos domingos, para os operários, em seu acampamento, onde todos se concentravam no refeitório. Ainda hoje não consigo esquecer aquele cheiro de corpos suados misturado com o odor de resto de comida.

Também o IAPB e a Construtora Rabelo passaram a alugar filmes no Rio, para exibição, nos fins de semana, em seus acampamentos, tal como se fazia no IPASE. Isso me deu a idéia de procurar os encarregados daqueles cineminhas e fizemos uma espécie de "pool" para utilização comum dos filmes. Assim, alugando apenas um filme por semana, podíamos assistir a três. Para tanto, passamos a exibir filmes em nossas cantinas às sextas, sábados e domingos e meu trabalho naturalmente triplicou e nada recebia por isso. Era apenas o desejo  de servir, fruto de um natural impulso de cooperação muito comum em todos os acampamentos e de que voltarei a falar depois.

Para os operários, passávamos filme apenas aos domingos, pois, nos outros dias o trabalho ia até às 23 horas. Antecipamos a exibição do filme para os operários para às 18 horas, para dar tempo de uma outra projeção, para os funcionários às 20 horas. E tudo isso em locais diferentes, carregando projetor e filme num jipe.

Quando o trabalho no escritório apertava e tínhamos que entrar pela noite, não passávamos filme às sextas e exibíamos dois aos sábados. Muitas vezes passávamos o mesmo filme, numa mesma noite, em dois acampamentos. Para tanto, começávamos a exibição em horário diferente, de forma que, após projetar o primeiro rolo de filme, mandávamos o motorista levá-lo ao outro Instituto, onde começava a sessão e assim fazíamos com os demais rolos, até o último. Toda a coordenação ficava a meu cargo e todos os filmes vinham para minha mão, para elaboração do programa e distribuição.

É bom lembrar que estávamos vivendo num acampamento e o cineminha era a única distração que se podia oferecer.

Em agosto de 1958, com a instalação do primeiro grupamento da Força Aérea em Brasília, eles também compraram um projetor de 16mm e, por solicitação do então capitão-médico Roberto Penteado, ainda hoje vivendo em Brasília, passei a projetar filmes também naquele grupamento, nas noites de folga, nascendo aí uma boa amizade com os primeiros oficiais que vieram para Brasília. Como agradecimento, em outubro de 1958, quando aquele núcleo pioneiro da FAB decidiu fazer a primeira celebração da Semana da Asa em Brasília, tomei parte ativa na programação e recebi um diploma de reconhecimento e a permissão de levar cerca de 70 operários do IPASE, que nunca haviam visto um avião, para vôos panorâmicos sobre Brasília.

O nosso "pool" cinematográfico trouxe uma maior aproximação entre os acampamentos. Apesar do meu trabalho intenso, na chefia do Almoxarifado Geral do IPASE, aproveitava os domingos para tornar essa aproximação mais efetiva ainda, ajudado por Ana, sempre muita ativa e dinâmica, procurando quebrar a monotonia de uma vida fechada, num mesmo pequeno grupo. Em conseqüência disso cada acampamento organizou um time de vôlei e, na Semana da Pátria de 1958, com a cantina do IPASE já pronta (era uma das melhores de Brasília na época), decidi organizar um torneio de vôlei, numa quadra que improvisamos em frente de nossa cantina, na área verde que separa a SQS 207 da 206. Os jogos foram realizados no dia Sete de Setembro, com muita alegria, animação e barulhenta torcida, formada principalmente pelas esposas dos jogadores. Ainda hoje guardo comigo fotografias de alguns daqueles times e recordo os nomes de vários participantes – Teodoro Bayma de Carvalho, engenheiro da Cavalcanti Junqueira e responsável pelas obras da SQS 107, e fundador do Cota Mil Iate Clube; engenheiro Cláudio Sant'Ana, da Kosmos Engenharia e responsável pelas obras da SQS 106; engenheiros Luiz Roberto e Nicolau Pederneiras, arquiteto José Francisco Mendes del Peloso e o procurador Irenêo Joffyli Neto, do IPASE e ainda outros do IAPB e IAPI.

Ao lado do campo, num mastro tosco, a Bandeira Brasileira, solenemente hasteada, ao se aberta a cerimônia, ao som do Hino Nacional, tocado numa vitrola, arranjada pelo sr. Sílvio Monteiro de Barros, outro pioneiro ainda hoje vivendo em Brasília, apesar do susto que nos causou uma noite, pouco depois daquele dia, sofrendo um enfarte, em nossa cantina, o primeiro registrado no acampamento. Internado no Hospital do IAPI, recuperou-se, para alegria de todos.

Para quebrar o calor, nos intervalos dos jogos, distribuímos laranjas que, na véspera, fora apanhar na fazenda perto de Brasília, na estrada velha de Luziânia, área onde, dois anos mais tarde instalaria a Granja Bom Jardim.

Para os operários, organizamos também uma bonita festa, no dia Primeiro de Maio de 1958, Dia do Trabalho. Foi programado um torneio de futebol, numa quadra improvisada exatamente onde hoje ficam as lojas e a rua que separam as SQS 206/205.

Participaram times de futebol representando os diversos acampamentos e até uma equipe de Luziânia. O chute inicial foi dado pelo pioneiro Padre Raimundo, do Colégio Dom Bosco. No meio da torcida, um operário tocando sanfona e o nosso colega Clério Gomes brandindo uma corneta que arranjara não sei onde. De tudo isso guardo comigo algumas cenas que filmei em 16mm.

As celebrações em Brasília se resumiam em quatro festas por ano: Natal, com distribuição de presentes; dia primeiro de Janeiro, com um churrasco reunindo funcionários e operários; dia primeiro de Maio, jogos e churrasco para os operários; e dia Sete de Setembro, jogos e churrasco para os funcionários, com a participação de alguns convidados de outros Institutos. Os demais dias, mesmo o carnaval, eram de trabalho intenso das sete da manhã às 11 da noite, com algumas ocasiões em que se chegou a trabalhar 24 horas por dia. Disso, porém, voltaremos a falar logo adiante. No momento quero continuar descrevendo como vivia uma família, naquele início de 1958, no canteiro de obras que era Brasília.

 
Manuel Mendes
"Meu Testemunho de Brasília"

O Homem
Por Clemente Luz

Muitos dizem que ele é um homem mau.

Outros, que é apenas um homem difícil ou complexado.

Há, ainda, os que afirmam, simplesmente, que ele é contundente.

Na verdade, é somente um homem carregado de problemas e de tarefas, que o tornam silencioso e solitário – interpretam os mais íntimos.

Mas, apenas ele e poucos dos que acompanham os seus passos, diariamente, sabem das dimensões tremendas das responsabilidades que pesam sobre seus ombros... Responsabilidades amplas demais para a exigüidade dos ombros de um homem só!

E, na dureza de suas palavras, no silêncio de sua boca, na rigidez dos seus atos, o homem é mesmo difícil e contundente, sabe dizer não, de modo definitivo e inapelável, no momento exato. E sabe dar a ordem irreversível, na hora propícia e madura da realização.

Deram-lhe a tarefa imensa. Mostraram-lhe os meios e os recursos para a execução em tempo limitado e desafiante.

E a voz superior, partida da boca amiga e companheira de JK, bateu-lhe aos ouvidos, como uma ordem:

- Deixe de lado a carreira, sacrifique o corpo e a família, se for preciso, mas vá ao Planalto Central e faça uma cidade. Faça uma cidade em nome do povo!...

A ordem, traduzida pela voz do amigo, entrou pelo coração adentro e se transformou em obsessão quase bíblica.

...O homem pôs mãos à obra.

Reuniu os primeiros voluntários da grande legião que deveria formar. Estabeleceu os primeiros postos de comando, recebeu do Poder a indicação de nomes para os cargos de direção.

E empreendeu a marcha rumo à Terra Assinalada...

Pelos caminhos do céu e da terra, as caravanas avançaram, dia e noite, sob seu comando.

Não teve de fazer parar o sol, nem abrir o mar ao meio para a vitória ou para o trânsito de seu povo.

Mas teve que perder amigos e que fazer inimigos.

Teve que abrir as florestas ao meio e ultrapassar os rios para instalar as estradas. Teve que remover rochas e montes, construir montanhas de terras e vales de cascalho, para edificar a cidade...

Chegou com sua tribo familiar, alojou-se no quarto exíguo da casa de madeira, plantada ao pé de um olho-d'água.

Passando a mão espalmada sobre o rosto – sinal difícil de ser entendido mesmo pelos mais íntimos, talvez pela própria mulher – olhou a imensidão agreste e seca, mirou os horizontes sem fim se fechando em círculo sobre seu coração. Fixou longamente, como se quisesse gravá-lo na memória, o ponto do mapa assinalado pela visão do profeta e pela decisão do povo.

 A seu lado, os companheiros aguardavam em silêncio.

 Do fundo do coração subiu mais forte, como um eco repetido por mil encostas, a voz amiga de JK ordenando:

- ... E faça uma cidade"

Baixou os olhos por um segundo, como a pedir proteção. Ergueu-os, mirando de novo o imenso descampado nu, e, em seguida, estendeu o braço direito. Apontou com o indicador o ondulado do planalto e disse, seco e definitivo:

- Seja feita a vontade do povo! Cumpra-se o desafio do legislador! Faça-se aqui a cidade!...

E, de seu pequeno quarto no Catetinho, trocando o conforto da cidade pela poeira e pelo barro do planalto, com o coração rejuvenescido pela esperança e pela certeza, comandou o grande exército de homens e máquinas, fazendo com que tudo fosse coordenado e realizado no tempo previsto, para que a visão do profeta e a letra fria da lei se tornassem realidade, aos olhos do mundo.

E, na Terra Assinalada, a Cidade nasceu e se compôs, dentro das linhas demarcadas pelos artistas e pelos técnicos, dentro dos limites fixados pela lei.

Foi assim, sob o comando de Israel – homem difícil e contundente, que a Cidade se corporificou no tempo próprio, para se transformar em coração e cérebro de um povo que crê no seu destino.

A cidade é essa que amamos, chamada Brasília.

A cidade que, sendo eterna, inscreverá na eternidade da História o nome daqueles que tornaram possível a sua edificação.

 
Reproduzido do livro "Invenção da cidade", de Clemente Luz